知疲倦的、饥饿的野兽。
太阳落到了地平线以下。天边的橘红色变成了深紫色，沙丘的轮廓在暮色中变得模糊了。星星一颗一颗地亮了起来，从淡白色的、几乎看不到的、像灰尘一样的光点，变成了银白色的、像钻石一样闪烁的星星。
伊萨把车速降了下来。从一百降到八十，从八十降到六十，从六十降到四十。他把车灯打开，橘黄色的光柱在沙地上投下两道长长的、像手指一样的光。
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“到了。”伊萨说。
前方有一片棕榈树。不是很多，是几棵。三棵，也许四棵。在暮色中像几个黑色的、沉默的、低着头的人。
棕榈树的下面有一口井，井口用石头砌成的，石头上长满了青苔——在沙漠里，青苔是最珍贵的东西。它告诉你——这里有水。很深的水。很凉的水。很甜的水。
井旁边停着三辆皮卡。不是新的，是很旧的，车身上满是刮痕和凹痕，挡风玻璃上有裂缝，轮胎的纹路已经磨平了，但引擎还活着。
林锐能听到引擎的声音——很低，很粗，像三只在黑暗中喘息的、疲惫的、但还活着的野兽。
皮卡旁边站着几个人。不是很多，是十几个。都穿着长袍，都端着AK，都戴着深色的墨镜——在晚上戴墨镜。他们的脸上没有表情，但他们的眼睛在墨镜后面看着林锐的车，看着车灯，看着车辙印，看着车里的每一个人。
伊萨把车停下来，关掉引擎。他推开车门，走下来。那十几个人看到他，都放下了枪。其中一个人走过来，大约五十岁，脸上有很深的皱纹，被太阳晒成了深褐色。
他的眼睛是黑色的，很亮，像两颗被打磨过的黑曜石。他的右手上有一道旧伤疤，从虎口延伸到手腕，像一条被刻在皮肤上的、弯曲的蛇。
“伊萨。”那个人说。
“穆罕默德。”伊萨说。
两个人拥抱了一下。不是那种礼节性的、只是拍一拍肩膀的拥抱，是一个人在沙漠里走了很久、终于见到了另一个人时，才会有的、从骨头里长出来的、用力的、沉默的拥抱。
穆罕默德松开伊萨，看着林锐。那双黑色的眼睛在林锐的脸上停了一下，在他的战术服上停了一下，在他的腰间的格洛克17上停了一下，在他口袋上那枚子弹的轮廓上停了一下。
“你就是瑞克。”穆罕默德说。不是疑问，是陈述。
林锐看着他。“我就是瑞克。”
穆罕默德伸出手。林锐握住他的手。那只手很粗糙，很有力，像一块被太阳晒过的石头。
“你帮夫人杀了阿扎姆。你帮我们报了仇。你救了我们的人。你一个人——吓跑了秘社的追兵。你的名字，在沙漠里，已经是传奇了。”
林锐看着他。“我不是传奇。我是一个欠了债要还的人。”
穆罕默德看着他，看了大概三秒。然后他笑了。那是一个很慢的笑容，像一朵在沙漠深处、在没有人能看到的地方、在黑暗中、在沙尘中、在干涸的土地上，慢慢地、艰难地、用尽了所有的力气，盛开的花。
“你是传奇。沙漠不会忘记你。沙漠不会忘记任何人。但你是——沙漠会记住的那种人。”
林锐没有说话。
穆罕默德松开他的手，转过身，面对着那十几个人。他用图阿雷格语说了一句话——声音不高，但很清晰，每一个字都像是被磨过的刀。
那十几个人同时举起了枪。
不是对着林锐，是对着天空。枪口朝上，在暮色中像十几根被插在沙漠里的、黑色的、沉默的、等待被点燃的铁棍。
他们开枪了。
不是齐射，是依次射击。AK的子弹在夜空中划出一道道暗红色的、像萤火虫一样的轨迹。枪声在空旷的沙漠中回荡着，被沙丘反射回来，变成一种低沉的、持续的、像打雷一样的声音。
林锐站在那里，看着那些在夜空中飞舞的、暗红色的、像流星一样的弹道。他没有躲。他没有蹲下。他没有拔枪。他只是站在那里，看着。
穆罕默德站在他旁边，也在看着那些弹道。
“这是我们的礼节。”穆罕默德说。“欢迎你。欢迎你来到我们的沙漠。欢迎你成为我们的兄弟。欢迎你——帮我们杀了布伦森。”
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太阳落到了地平线以下。天边的橘红色变成了深紫色，沙丘的轮廓在暮色中变得模糊了。星星一颗一颗地亮了起来，从淡白色的、几乎看不到的、像灰尘一样的光点，变成了银白色的、像钻石一样闪烁的星星。
伊萨把车速降了下来。从一百降到八十，从八十降到六十，从六十降到四十。他把车灯打开，橘黄色的光柱在沙地上投下两道长长的、像手指一样的光。
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“到了。”伊萨说。
前方有一片棕榈树。不是很多，是几棵。三棵，也许四棵。在暮色中像几个黑色的、沉默的、低着头的人。
棕榈树的下面有一口井，井口用石头砌成的，石头上长满了青苔——在沙漠里，青苔是最珍贵的东西。它告诉你——这里有水。很深的水。很凉的水。很甜的水。
井旁边停着三辆皮卡。不是新的，是很旧的，车身上满是刮痕和凹痕，挡风玻璃上有裂缝，轮胎的纹路已经磨平了，但引擎还活着。
林锐能听到引擎的声音——很低，很粗，像三只在黑暗中喘息的、疲惫的、但还活着的野兽。
皮卡旁边站着几个人。不是很多，是十几个。都穿着长袍，都端着AK，都戴着深色的墨镜——在晚上戴墨镜。他们的脸上没有表情，但他们的眼睛在墨镜后面看着林锐的车，看着车灯，看着车辙印，看着车里的每一个人。
伊萨把车停下来，关掉引擎。他推开车门，走下来。那十几个人看到他，都放下了枪。其中一个人走过来，大约五十岁，脸上有很深的皱纹，被太阳晒成了深褐色。
他的眼睛是黑色的，很亮，像两颗被打磨过的黑曜石。他的右手上有一道旧伤疤，从虎口延伸到手腕，像一条被刻在皮肤上的、弯曲的蛇。
“伊萨。”那个人说。
“穆罕默德。”伊萨说。
两个人拥抱了一下。不是那种礼节性的、只是拍一拍肩膀的拥抱，是一个人在沙漠里走了很久、终于见到了另一个人时，才会有的、从骨头里长出来的、用力的、沉默的拥抱。
穆罕默德松开伊萨，看着林锐。那双黑色的眼睛在林锐的脸上停了一下，在他的战术服上停了一下，在他的腰间的格洛克17上停了一下，在他口袋上那枚子弹的轮廓上停了一下。
“你就是瑞克。”穆罕默德说。不是疑问，是陈述。
林锐看着他。“我就是瑞克。”
穆罕默德伸出手。林锐握住他的手。那只手很粗糙，很有力，像一块被太阳晒过的石头。
“你帮夫人杀了阿扎姆。你帮我们报了仇。你救了我们的人。你一个人——吓跑了秘社的追兵。你的名字，在沙漠里，已经是传奇了。”
林锐看着他。“我不是传奇。我是一个欠了债要还的人。”
穆罕默德看着他，看了大概三秒。然后他笑了。那是一个很慢的笑容，像一朵在沙漠深处、在没有人能看到的地方、在黑暗中、在沙尘中、在干涸的土地上，慢慢地、艰难地、用尽了所有的力气，盛开的花。
“你是传奇。沙漠不会忘记你。沙漠不会忘记任何人。但你是——沙漠会记住的那种人。”
林锐没有说话。
穆罕默德松开他的手，转过身，面对着那十几个人。他用图阿雷格语说了一句话——声音不高，但很清晰，每一个字都像是被磨过的刀。
那十几个人同时举起了枪。
不是对着林锐，是对着天空。枪口朝上，在暮色中像十几根被插在沙漠里的、黑色的、沉默的、等待被点燃的铁棍。
他们开枪了。
不是齐射，是依次射击。AK的子弹在夜空中划出一道道暗红色的、像萤火虫一样的轨迹。枪声在空旷的沙漠中回荡着，被沙丘反射回来，变成一种低沉的、持续的、像打雷一样的声音。
林锐站在那里，看着那些在夜空中飞舞的、暗红色的、像流星一样的弹道。他没有躲。他没有蹲下。他没有拔枪。他只是站在那里，看着。
穆罕默德站在他旁边，也在看着那些弹道。
“这是我们的礼节。”穆罕默德说。“欢迎你。欢迎你来到我们的沙漠。欢迎你成为我们的兄弟。欢迎你——帮我们杀了布伦森。”
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