过来，发现三叔不知道什么时候站在了我面前，一只手紧紧捂住我的嘴，另一只手竖在自己嘴边做了个噤声的手势。
他一只手掐着我的胳膊，力道大得出奇，指甲都快掐进肉里了。他凑到我耳边，用几乎听不见的气音说了三个字：“跟我走。”
我没敢多问，蹑手蹑脚地从长凳上爬起来。三叔已经把门闩悄悄拨开了，门开了一条缝，外面的冷风裹着一股说不清道不明的气味涌进来。那股味道很特殊，像是什么东西烧焦了之后又被雨水淋湿，再被太阳一晒散发出来的味道，又像是什么东西腐烂了很久很久的味道，还夹着一丝若有若无的甜腥气。
三叔把门推开，先探头出去看了看，然后回头冲我一招手。我们俩猫着腰溜出了屋子，贴着墙根摸到院子拐角处的那棵老槐树后面。三叔把我按在一处土坎后面，顺着他的目光往村子中间的方向看过去。
这一看，我的血一下子就凉了半截。
村口那棵老槐树底下，不知道什么时候亮起了灯。
不是电灯，是油灯，一盏一盏的油灯，星星点点地摆在地上，围成了一个圆圈。灯光晕黄而微弱，在夜风中明明灭灭，把老槐树光秃秃的枝丫照得忽隐忽现，像无数只干瘦的手在夜空中挥舞。
而在那些油灯旁边，坐着人。
不是一个人，是一大片人。男的女的老的少的都有，少说有六七十个，整整齐齐地围坐在老槐树底下，面朝圆圈的中心，背朝外，没有一个交头接耳，没有一个左顾右盼，就那么安静地坐着，安静得像是泥塑木雕。
但这不是最可怕的。
最可怕的是，那些人的身上，都穿着寿衣。黑的、白的、藏青的，绸的面子，绣着寿字纹，领口袖口滚着黑边。大冬天的夜里，一个人穿着寿衣坐在村口的老槐树底下，这已经够瘆人了，更何况是六七十个。
我腿肚子开始打颤，上下牙磕在一起，发出细碎的“咯咯”声。三叔蹲在我身边，一只手按在我肩膀上，手掌也在微微发抖，但他的声音还算稳，低声说：“别出声，别动，看仔细了。”
我捂住自己的嘴，拼命让自己平静下来，定睛再看。
那些穿寿衣的人始终没有动，就那么坐着，背朝着我们。我想要看清他们的脸，但他们坐得端端正正，脖子挺得笔直，后脑勺上的头发在灯光下泛着暗沉沉的光泽，像一根根竖起来的针。
忽然，坐在最右边的一个动了。
那个人缓缓地、缓缓地转过头来，像是一台生锈的机器在运转，脖子每转动一寸都伴随着一种我说不出的僵硬的“咔咔”声——当然，那很可能只是我心里的幻听，但那种缓慢到近乎凝固的动作，比任何声音都更让人毛骨悚然。
那个人转了过来。
风雪帽下面，是一张发青的脸。
不是普通的青色，是那种在冰水里泡了三天三夜的白中泛青的颜色。嘴唇是乌黑的，像涂了一层墨汁。两只眼睛瞪得浑圆，眼珠子一动不动的，但瞳孔里映着地上的油灯，映着老槐树的影子，也映着蹲在土坎后面的我和三叔。
那人的嘴角微微上扬，露出一个笑的表情。
但那个笑容不是对着我们的——准确地说，那个笑容出现在一个人转过头来的一瞬间，像是早就准备好了，就等着转过来的那一刻绽放出来。那笑容没有温度，没有感情，像是一张画上去的面具，僵硬地挂在青灰色的脸上。
然后，第二个也开始转头了。
接着是第三个，第四个，第五个。他们像是被同一根无形的线牵引着，一个接一个地转动脖子，动作一模一样，速度一模一样，连转动的角度都一模一样——先转到四十五度，停一停，再转到九十度，然后就是那张青灰色的脸和那个僵硬的笑容。
六七十个穿寿衣的人，齐刷刷地转头看着我们藏身的方向。
风不知道什么时候停了。夜静得出奇，静得我能听见自己的心跳声，能听见三叔咬紧牙关时颧骨发出的细微的咯吱声，能听见地上的油灯灯芯燃烧时发出的轻微的“滋滋”声。
然后，那些人开始笑了。
不是哈哈大笑，不是嚎啕大哭，而是嘴唇紧闭着，嘴角慢慢往两边咧开，咧到一个正常人根本做不到的角度，露出里面发黑的牙床和参差不齐的牙齿。那个笑容就这样无声无息地挂在每一张脸上，越来越大，越来越宽，几乎要咧到耳朵根。
我浑身上下像被浇了一桶冰水，从头顶凉到脚底板，整个人僵在那里，连发抖都抖不出来了。
就在这时候，我身后的方向传来了一个声音。
是木棍敲击地面的声音。
“笃、笃、笃。”
一下一下，不紧不慢，像是在丈量什么，又像是在数着什么。那个声音从我们身后那间泥瓦房的方向传过来，越来越近，越来越清晰。
我僵硬地扭过头一看，老太婆不知道什么时候站到了院子里。她还是穿着那件洗得发白的蓝布棉袄，还是拄着那根木棍，但此刻她已经不再佝偻着腰了。她
本章未完，请点击下一页继续阅读》》
他一只手掐着我的胳膊，力道大得出奇，指甲都快掐进肉里了。他凑到我耳边，用几乎听不见的气音说了三个字：“跟我走。”
我没敢多问，蹑手蹑脚地从长凳上爬起来。三叔已经把门闩悄悄拨开了，门开了一条缝，外面的冷风裹着一股说不清道不明的气味涌进来。那股味道很特殊，像是什么东西烧焦了之后又被雨水淋湿，再被太阳一晒散发出来的味道，又像是什么东西腐烂了很久很久的味道，还夹着一丝若有若无的甜腥气。
三叔把门推开，先探头出去看了看，然后回头冲我一招手。我们俩猫着腰溜出了屋子，贴着墙根摸到院子拐角处的那棵老槐树后面。三叔把我按在一处土坎后面，顺着他的目光往村子中间的方向看过去。
这一看，我的血一下子就凉了半截。
村口那棵老槐树底下，不知道什么时候亮起了灯。
不是电灯，是油灯，一盏一盏的油灯，星星点点地摆在地上，围成了一个圆圈。灯光晕黄而微弱，在夜风中明明灭灭，把老槐树光秃秃的枝丫照得忽隐忽现，像无数只干瘦的手在夜空中挥舞。
而在那些油灯旁边，坐着人。
不是一个人，是一大片人。男的女的老的少的都有，少说有六七十个，整整齐齐地围坐在老槐树底下，面朝圆圈的中心，背朝外，没有一个交头接耳，没有一个左顾右盼，就那么安静地坐着，安静得像是泥塑木雕。
但这不是最可怕的。
最可怕的是，那些人的身上，都穿着寿衣。黑的、白的、藏青的，绸的面子，绣着寿字纹，领口袖口滚着黑边。大冬天的夜里，一个人穿着寿衣坐在村口的老槐树底下，这已经够瘆人了，更何况是六七十个。
我腿肚子开始打颤，上下牙磕在一起，发出细碎的“咯咯”声。三叔蹲在我身边，一只手按在我肩膀上，手掌也在微微发抖，但他的声音还算稳，低声说：“别出声，别动，看仔细了。”
我捂住自己的嘴，拼命让自己平静下来，定睛再看。
那些穿寿衣的人始终没有动，就那么坐着，背朝着我们。我想要看清他们的脸，但他们坐得端端正正，脖子挺得笔直，后脑勺上的头发在灯光下泛着暗沉沉的光泽，像一根根竖起来的针。
忽然，坐在最右边的一个动了。
那个人缓缓地、缓缓地转过头来，像是一台生锈的机器在运转，脖子每转动一寸都伴随着一种我说不出的僵硬的“咔咔”声——当然，那很可能只是我心里的幻听，但那种缓慢到近乎凝固的动作，比任何声音都更让人毛骨悚然。
那个人转了过来。
风雪帽下面，是一张发青的脸。
不是普通的青色，是那种在冰水里泡了三天三夜的白中泛青的颜色。嘴唇是乌黑的，像涂了一层墨汁。两只眼睛瞪得浑圆，眼珠子一动不动的，但瞳孔里映着地上的油灯，映着老槐树的影子，也映着蹲在土坎后面的我和三叔。
那人的嘴角微微上扬，露出一个笑的表情。
但那个笑容不是对着我们的——准确地说，那个笑容出现在一个人转过头来的一瞬间，像是早就准备好了，就等着转过来的那一刻绽放出来。那笑容没有温度，没有感情，像是一张画上去的面具，僵硬地挂在青灰色的脸上。
然后，第二个也开始转头了。
接着是第三个，第四个，第五个。他们像是被同一根无形的线牵引着，一个接一个地转动脖子，动作一模一样，速度一模一样，连转动的角度都一模一样——先转到四十五度，停一停，再转到九十度，然后就是那张青灰色的脸和那个僵硬的笑容。
六七十个穿寿衣的人，齐刷刷地转头看着我们藏身的方向。
风不知道什么时候停了。夜静得出奇，静得我能听见自己的心跳声，能听见三叔咬紧牙关时颧骨发出的细微的咯吱声，能听见地上的油灯灯芯燃烧时发出的轻微的“滋滋”声。
然后，那些人开始笑了。
不是哈哈大笑，不是嚎啕大哭，而是嘴唇紧闭着，嘴角慢慢往两边咧开，咧到一个正常人根本做不到的角度，露出里面发黑的牙床和参差不齐的牙齿。那个笑容就这样无声无息地挂在每一张脸上，越来越大，越来越宽，几乎要咧到耳朵根。
我浑身上下像被浇了一桶冰水，从头顶凉到脚底板，整个人僵在那里，连发抖都抖不出来了。
就在这时候，我身后的方向传来了一个声音。
是木棍敲击地面的声音。
“笃、笃、笃。”
一下一下，不紧不慢，像是在丈量什么，又像是在数着什么。那个声音从我们身后那间泥瓦房的方向传过来，越来越近，越来越清晰。
我僵硬地扭过头一看，老太婆不知道什么时候站到了院子里。她还是穿着那件洗得发白的蓝布棉袄，还是拄着那根木棍，但此刻她已经不再佝偻着腰了。她