针，每一行都应该是一样的，但那一行中间漏了两针，留下两个小小的空洞。
她没有拆了重织，而是继续往下织，把那两个空洞留在了一排整齐的针脚中间，像两道被刻意忽略的伤口。
我没有再说话。我回到自己的房间，关上门，坐在床沿上，把铜镜放在膝盖上。窗外的雨还在下，天色暗得像傍晚，但明明才下午两点多。
我开始回想我十八年人生中所有那些不对劲的细节。
我的影子。我的梦。镜子里的延迟。养母月圆之夜从不让我出门。她每年农历七月初十五都会在门口烧一堆纸钱，但纸钱上写的不是我们村里任何一个人的名字。她从不给我过生日，但每年立冬那天，她都会煮一碗红糖鸡蛋，看着我吃完，眼神里有一种如释重负的疲倦，像是又熬过了一年。
我忽然想起一件事。
我从来没有见过自己的出生证明。上学的时候需要户口本，户口本上写着“养女”两个字，但“出生地”那一栏是空白的。我问过养母，她说是在县医院生的我，但医院的名字、医生的名字，她一个都说不出来。
还有一件事。
我的耳朵后面有一个胎记，很小，不仔细看发现不了。它不是一个普通的胎记——它的形状像一个月牙，但每个月圆之夜，它会变得发红、发烫，像有人在皮肤下面点了一根蜡烛。那种热度不疼，但很清晰，像是在提醒我什么。
我把手伸到耳后，摸了摸那个胎记。它已经开始发烫了。今天是农历十四，明天就是月圆之夜。
三天。沈道人说三天。
我忽然做了一个决定。我要找到那口井。
但我连那口井在哪里都不知道。梦里只有那口倒悬的枯井，没有山，没有水，没有路标，没有任何可以辨认的地理特征。它悬浮在一片灰蒙蒙的虚空中，像一个被世界遗忘的角落。
我再次拿起铜镜，把它翻到背面，仔细看那些扭曲的文字。看了很久，我忽然发现——那些字不是反的，它们是正的。是我看的角度不对。
如果把铜镜举到眼前，从镜面的方向看过去，那些字就是反的。但如果把铜镜翻过来，从背面看——
不，也不行。
我试了好几次，忽然灵光一闪。我把铜镜举到眼前，但这次我不看铜镜本身，我看的是它在对面墙壁上的投影。窗外的光透过铜镜背面的镂空花纹，在墙上投下一片斑驳的光影。
那些光影连起来，是四个字。
“枯井问心。”
我的呼吸停了一秒。
枯井问心。井是枯的，心是问的。那口井不是一口普通的井，它是用来“问”的。问什么？问命？问来处？问我到底是谁？
就在这时，养母在门外敲了两下。
“瑞拉，出来吃饭。”
她的声音和平时一模一样，不高不低，不冷不热。但我听出了一丝不同——她在紧张。
我打开门，她站在门口，手里端着一碗面。面条上卧着一个荷包蛋，蛋黄的形状很完整，圆圆的，像一只眼睛。
“妈，”我接过碗，看着她的眼睛，“沈道人说我的命是借来的。”
她的手指痉挛了一下，碗差点从她手里滑落。她很快稳住了，但那一瞬间的失态被我捕捉得清清楚楚。
“你别听那些江湖骗子胡说。”她的声音很平，但嘴唇在微微发抖。
“我的影子会消失。我的梦里有口井。镜子里的我会慢半拍。妈，这些你都知道，对不对？”
她没有说话。她站在那里，像一棵被砍断的树，没有倒下，但已经死了。
“妈，我只问你一件事。”我的声音也在发抖，但我咬住了牙，“那口井在哪里？”
她猛地抬起头，眼睛里有一种我从没见过的东西。不是愤怒，不是悲伤，而是一种深到骨髓的恐惧——不是对我的恐惧，是对“那口井”的恐惧。
“你不能去。”她的声音嘶哑了，“你去了就回不来了。”
“我不去，三天之后我也会死。”
这句话像一把刀，把整个屋子劈成了两半。窗外的雨声忽然变得很大，大到几乎要淹没一切。收音机不知什么时候被关掉了，屋子里安静得只剩下我们两个人的呼吸声。
养母闭上了眼睛。
她站了很久，久到我以为她不会再开口了。然后她转过身，走回自己的房间，从床底下拖出一个生锈的铁盒子。盒子没有锁，但用铁丝缠了很多圈，她一圈一圈地解开，手指笨拙得像两根枯树枝。
盒子里只有一样东西——一张照片。
照片已经很旧了，边角都卷了起来，颜色也褪得差不多了。照片上是一口井，一口普通的、农村常见的那种石井。井口长满了青苔，井沿上坐着一个女人。
那个女人穿着一件碎花衬衫，头发扎成一条马尾，脸朝着镜头，但照片太模糊了，看不清五官。唯一能看清的，是她怀里抱着一个婴儿。
“这是你，”养母指着那个婴儿
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她没有拆了重织，而是继续往下织，把那两个空洞留在了一排整齐的针脚中间，像两道被刻意忽略的伤口。
我没有再说话。我回到自己的房间，关上门，坐在床沿上，把铜镜放在膝盖上。窗外的雨还在下，天色暗得像傍晚，但明明才下午两点多。
我开始回想我十八年人生中所有那些不对劲的细节。
我的影子。我的梦。镜子里的延迟。养母月圆之夜从不让我出门。她每年农历七月初十五都会在门口烧一堆纸钱，但纸钱上写的不是我们村里任何一个人的名字。她从不给我过生日，但每年立冬那天，她都会煮一碗红糖鸡蛋，看着我吃完，眼神里有一种如释重负的疲倦，像是又熬过了一年。
我忽然想起一件事。
我从来没有见过自己的出生证明。上学的时候需要户口本，户口本上写着“养女”两个字，但“出生地”那一栏是空白的。我问过养母，她说是在县医院生的我，但医院的名字、医生的名字，她一个都说不出来。
还有一件事。
我的耳朵后面有一个胎记，很小，不仔细看发现不了。它不是一个普通的胎记——它的形状像一个月牙，但每个月圆之夜，它会变得发红、发烫，像有人在皮肤下面点了一根蜡烛。那种热度不疼，但很清晰，像是在提醒我什么。
我把手伸到耳后，摸了摸那个胎记。它已经开始发烫了。今天是农历十四，明天就是月圆之夜。
三天。沈道人说三天。
我忽然做了一个决定。我要找到那口井。
但我连那口井在哪里都不知道。梦里只有那口倒悬的枯井，没有山，没有水，没有路标，没有任何可以辨认的地理特征。它悬浮在一片灰蒙蒙的虚空中，像一个被世界遗忘的角落。
我再次拿起铜镜，把它翻到背面，仔细看那些扭曲的文字。看了很久，我忽然发现——那些字不是反的，它们是正的。是我看的角度不对。
如果把铜镜举到眼前，从镜面的方向看过去，那些字就是反的。但如果把铜镜翻过来，从背面看——
不，也不行。
我试了好几次，忽然灵光一闪。我把铜镜举到眼前，但这次我不看铜镜本身，我看的是它在对面墙壁上的投影。窗外的光透过铜镜背面的镂空花纹，在墙上投下一片斑驳的光影。
那些光影连起来，是四个字。
“枯井问心。”
我的呼吸停了一秒。
枯井问心。井是枯的，心是问的。那口井不是一口普通的井，它是用来“问”的。问什么？问命？问来处？问我到底是谁？
就在这时，养母在门外敲了两下。
“瑞拉，出来吃饭。”
她的声音和平时一模一样，不高不低，不冷不热。但我听出了一丝不同——她在紧张。
我打开门，她站在门口，手里端着一碗面。面条上卧着一个荷包蛋，蛋黄的形状很完整，圆圆的，像一只眼睛。
“妈，”我接过碗，看着她的眼睛，“沈道人说我的命是借来的。”
她的手指痉挛了一下，碗差点从她手里滑落。她很快稳住了，但那一瞬间的失态被我捕捉得清清楚楚。
“你别听那些江湖骗子胡说。”她的声音很平，但嘴唇在微微发抖。
“我的影子会消失。我的梦里有口井。镜子里的我会慢半拍。妈，这些你都知道，对不对？”
她没有说话。她站在那里，像一棵被砍断的树，没有倒下，但已经死了。
“妈，我只问你一件事。”我的声音也在发抖，但我咬住了牙，“那口井在哪里？”
她猛地抬起头，眼睛里有一种我从没见过的东西。不是愤怒，不是悲伤，而是一种深到骨髓的恐惧——不是对我的恐惧，是对“那口井”的恐惧。
“你不能去。”她的声音嘶哑了，“你去了就回不来了。”
“我不去，三天之后我也会死。”
这句话像一把刀，把整个屋子劈成了两半。窗外的雨声忽然变得很大，大到几乎要淹没一切。收音机不知什么时候被关掉了，屋子里安静得只剩下我们两个人的呼吸声。
养母闭上了眼睛。
她站了很久，久到我以为她不会再开口了。然后她转过身，走回自己的房间，从床底下拖出一个生锈的铁盒子。盒子没有锁，但用铁丝缠了很多圈，她一圈一圈地解开，手指笨拙得像两根枯树枝。
盒子里只有一样东西——一张照片。
照片已经很旧了，边角都卷了起来，颜色也褪得差不多了。照片上是一口井，一口普通的、农村常见的那种石井。井口长满了青苔，井沿上坐着一个女人。
那个女人穿着一件碎花衬衫，头发扎成一条马尾，脸朝着镜头，但照片太模糊了，看不清五官。唯一能看清的，是她怀里抱着一个婴儿。
“这是你，”养母指着那个婴儿