简介
我家世代守护一颗血球，据说那是祖先的眼珠。
它每隔百年就会渗出鲜血，预示灾祸将至。
今年血球异动，父亲却严禁我靠近祠堂。
直到我发现，祠堂地下埋着七具无名尸体。
每具尸体的眼眶里，都放着一颗一模一样的血球。
正文
我家祠堂的供桌上，供着一颗眼珠。
这不是什么隐喻，是一颗货真价实的眼珠。拳头大小，通体殷红，搁在檀木托盘里，底下铺着三代人的香灰。从我记事的年纪起，父亲就反复告诫：那是咱家老祖宗留下的东西，不能碰，不能问，逢年过节上三炷香就行。
我问过那是什么眼珠，父亲一巴掌扇在我后脑勺上。
后来我就不问了。
这玩意有个规矩——每过一百年，它会往外渗血。不是假血，是黏糊糊的人血，腥气能飘出三里地。据我爷爷的爷爷说，血珠子往外冒的时候，村里必有大灾。死人，发水，闹瘟疫，总得应上一件。
今年又到百年之期。
父亲从开春起就神神叨叨，把祠堂落了锁，钥匙拴在裤腰带上，睡觉都不摘。他跟我娘说，今年这血要是渗出来，他就把眼珠子吞了，让灾祸应在他一个人身上。
我娘当晚就收拾包袱回了娘家。
我没走。我倒要看看，这颗眼珠能闹出什么幺蛾子。
六月十四，月圆。
我半夜起来撒尿，看见祠堂方向有红光。不是烛火，是那种湿漉漉的、晃悠悠的暗红色，像有人拎着盏血糊糊的灯笼。
我光着脚摸过去。
祠堂门虚掩着。我往里一瞅，差点叫出声来。
供桌上的血球，正在往外渗血。
不是一滴一滴地渗，是汩汩地往外冒，跟有人捏着颗熟透的柿子似的。血顺着托盘流到桌面上，又从桌面滴到地上，积了脸盆大的一摊。
父亲跪在那摊血前面，一动不动。
我喊了一声爹。
他没回头。
我走近两步，这才看清——父亲手里攥着把剪刀，扎在自己左手虎口上，血顺着手腕往下淌，一滴一滴，落在那摊血里。
血球还在往外冒血，父亲也在往外冒血，两股血汇在一起，分不出谁是谁的。
我伸手去拉他，他猛然回头。
他眼眶里，没有眼珠。
两个黑洞洞的窟窿对着我，往外淌着血。
“别碰。”他说，声音闷得像从地底下传上来，“它在认人。”
我撒腿就跑。
一口气跑回屋，把门顶上，蹲在墙角哆嗦到天亮。
第二天一早，我去祠堂看，门锁得好好的，地上的血渍一滴都没有。父亲坐在堂屋里喝茶，两只眼睛好好的，该黑的黑，该白的白。
我问他昨晚的事。
他说我发癔症。
我没敢再问。
但我开始留意祠堂。白天父亲下地的时候，我绕着祠堂转了三圈。青砖灰瓦，老槐树遮着半边，看不出任何异样。
可我总觉得，那棵树的位置不对。
我家祠堂后面有棵老槐树，少说二三百年。树干两人合抱，枝丫遮天蔽日。祠堂盖在它南边，刚好避开树荫，这是风水上的讲究——槐树属阴，不能压着祖宗的香火。
但那棵树，它歪了。
不是今天才歪的，是一直都歪着，可我从小看它歪着，竟从来没觉得不对劲。这回再看，才猛然发觉——它是往北歪的，歪向祠堂的方向，树冠把祠堂后墙遮得严严实实。
我绕到后墙根底下。
槐树叶子落了厚厚一层，踩上去窸窸窣窣。墙上爬满爬山虎，藤蔓有成人手臂粗，把墙面裹得密不透风。
我扒开藤蔓，看见一扇门。
青砖砌的门，跟墙一个颜色，没留缝，嵌得严丝合缝。要不是门框上方雕着朵莲花，根本看不出是门。
莲花七瓣，每一瓣都抹着朱砂。
我用手抠了抠那朱砂，指尖刚碰到，就觉着不对——朱砂底下，是软的。
我再抠。
门框上那朵莲花，往下渗出一滴血。
我扭头就跑。
跑到前院，跟个人撞了个满怀。
是村里剃头的老陈。
老陈扶住我，笑呵呵问，你爹在家吗？
我说不在。
他说那我等等。
我说你等什么？
他看着我，眼睛眨巴两下，没说话，从我身边绕过去，径直进了堂屋。
我跟着进去。
他坐在太师椅上，跷着二郎腿，从怀里掏出一张纸，摊开在桌上。
纸上是张画。画着个莲花，七瓣，朱砂填色。
“认得吗？”他问。
我没吭声。
“你爹没跟你说过？”他把画折起来，揣回怀里，“那
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我家世代守护一颗血球，据说那是祖先的眼珠。
它每隔百年就会渗出鲜血，预示灾祸将至。
今年血球异动，父亲却严禁我靠近祠堂。
直到我发现，祠堂地下埋着七具无名尸体。
每具尸体的眼眶里，都放着一颗一模一样的血球。
正文
我家祠堂的供桌上，供着一颗眼珠。
这不是什么隐喻，是一颗货真价实的眼珠。拳头大小，通体殷红，搁在檀木托盘里，底下铺着三代人的香灰。从我记事的年纪起，父亲就反复告诫：那是咱家老祖宗留下的东西，不能碰，不能问，逢年过节上三炷香就行。
我问过那是什么眼珠，父亲一巴掌扇在我后脑勺上。
后来我就不问了。
这玩意有个规矩——每过一百年，它会往外渗血。不是假血，是黏糊糊的人血，腥气能飘出三里地。据我爷爷的爷爷说，血珠子往外冒的时候，村里必有大灾。死人，发水，闹瘟疫，总得应上一件。
今年又到百年之期。
父亲从开春起就神神叨叨，把祠堂落了锁，钥匙拴在裤腰带上，睡觉都不摘。他跟我娘说，今年这血要是渗出来，他就把眼珠子吞了，让灾祸应在他一个人身上。
我娘当晚就收拾包袱回了娘家。
我没走。我倒要看看，这颗眼珠能闹出什么幺蛾子。
六月十四，月圆。
我半夜起来撒尿，看见祠堂方向有红光。不是烛火，是那种湿漉漉的、晃悠悠的暗红色，像有人拎着盏血糊糊的灯笼。
我光着脚摸过去。
祠堂门虚掩着。我往里一瞅，差点叫出声来。
供桌上的血球，正在往外渗血。
不是一滴一滴地渗，是汩汩地往外冒，跟有人捏着颗熟透的柿子似的。血顺着托盘流到桌面上，又从桌面滴到地上，积了脸盆大的一摊。
父亲跪在那摊血前面，一动不动。
我喊了一声爹。
他没回头。
我走近两步，这才看清——父亲手里攥着把剪刀，扎在自己左手虎口上，血顺着手腕往下淌，一滴一滴，落在那摊血里。
血球还在往外冒血，父亲也在往外冒血，两股血汇在一起，分不出谁是谁的。
我伸手去拉他，他猛然回头。
他眼眶里，没有眼珠。
两个黑洞洞的窟窿对着我，往外淌着血。
“别碰。”他说，声音闷得像从地底下传上来，“它在认人。”
我撒腿就跑。
一口气跑回屋，把门顶上，蹲在墙角哆嗦到天亮。
第二天一早，我去祠堂看，门锁得好好的，地上的血渍一滴都没有。父亲坐在堂屋里喝茶，两只眼睛好好的，该黑的黑，该白的白。
我问他昨晚的事。
他说我发癔症。
我没敢再问。
但我开始留意祠堂。白天父亲下地的时候，我绕着祠堂转了三圈。青砖灰瓦，老槐树遮着半边，看不出任何异样。
可我总觉得，那棵树的位置不对。
我家祠堂后面有棵老槐树，少说二三百年。树干两人合抱，枝丫遮天蔽日。祠堂盖在它南边，刚好避开树荫，这是风水上的讲究——槐树属阴，不能压着祖宗的香火。
但那棵树，它歪了。
不是今天才歪的，是一直都歪着，可我从小看它歪着，竟从来没觉得不对劲。这回再看，才猛然发觉——它是往北歪的，歪向祠堂的方向，树冠把祠堂后墙遮得严严实实。
我绕到后墙根底下。
槐树叶子落了厚厚一层，踩上去窸窸窣窣。墙上爬满爬山虎，藤蔓有成人手臂粗，把墙面裹得密不透风。
我扒开藤蔓，看见一扇门。
青砖砌的门，跟墙一个颜色，没留缝，嵌得严丝合缝。要不是门框上方雕着朵莲花，根本看不出是门。
莲花七瓣，每一瓣都抹着朱砂。
我用手抠了抠那朱砂，指尖刚碰到，就觉着不对——朱砂底下，是软的。
我再抠。
门框上那朵莲花，往下渗出一滴血。
我扭头就跑。
跑到前院，跟个人撞了个满怀。
是村里剃头的老陈。
老陈扶住我，笑呵呵问，你爹在家吗？
我说不在。
他说那我等等。
我说你等什么？
他看着我，眼睛眨巴两下，没说话，从我身边绕过去，径直进了堂屋。
我跟着进去。
他坐在太师椅上，跷着二郎腿，从怀里掏出一张纸，摊开在桌上。
纸上是张画。画着个莲花，七瓣，朱砂填色。
“认得吗？”他问。
我没吭声。
“你爹没跟你说过？”他把画折起来，揣回怀里，“那