焰腾起，贪婪地舔舐着。我仿佛听见极细微的“噼啪”声，像是镜灵最后的呜咽，又像是我自己某一部分，在火中焚烧殆尽。
天光大亮时，我打开了门，迎着第一缕惨白的晨曦，发出了撕心裂肺的哭喊。
阿南的“急病去世”，在村里引起了些许涟漪，但很快平息。老人们对我的“克夫”面相私下摇头，年轻后生们则偷偷打量我新寡的容颜，目光里藏着不易察觉的热切。公婆早逝，阿南又没有兄弟姐妹，他的身后事，竟是我这个“不祥”之人独自操持的。也好，清静。
我卖了田，典了屋，换了一副薄棺，将阿南埋在后山向阳的坡上。下葬那天，只有我和挖坟的哑巴叔。泥土一层层覆盖上去，掩盖了那张灰败的脸，也似乎掩盖了部分真相。我跪在簇新的土坟前，没有流泪。眼睛干涩得发疼，心里却像那面碎掉的镜子，空荡荡，冷飕飕，灌满了荒野的风。
我依旧顶着这张脸生活。它没有如外乡女人警告的那样“加倍拿回去”，没有融化，没有腐烂，甚至…随着时间流逝，在悲戚与寡欢的神态浸润下，竟平添了几分楚楚动人的风致。我越是沉默，越是回避人群，落在身上的目光就越是复杂。男人们的，女人们的。
村里的闲话渐渐多了起来。关于我怎么突然变美，关于阿南蹊跷的死，关于我深居简出的神秘。有人在我背后指指点点，也有人，开始试着敲响我那扇愈发紧闭的门。
最初是村东头的鳏夫木匠，提着半条肉，眼神躲闪地说要帮我修修院门。接着是镇上米铺的年轻掌柜，借口收旧粮，目光却粘在我脸上撕不下来。甚至…连里正那个游手好闲的小舅子，也敢在黄昏时分，堵在我打水的井边，说着些不三不四的浑话。
每一次，我都用最冷的脸色，最快的速度避开。可他们眼中的光，那种混合着欲望、好奇、征服欲的光，却让我如坠冰窟。我认得那种光。和我当年在槐树下，看向那面镜子时，眼中的光，何其相似。
原来，这就是“真实”的一部分吗？吸引来这些，也是我灵魂模样的映射？
我开始害怕镜子，害怕一切能反光的东西。水缸被我盖上了厚厚的木板，唯一的铜镜埋进了箱底。我甚至害怕看到自己的影子，在月光下，在灯烛前，那拖得长长的、摇曳的影子，仿佛随时会脱离我，变成另一个扭曲的怪物。
但更可怕的，是夜晚。每当子时临近，哪怕我已昏沉睡去，也会骤然惊醒。心脏狂跳，冷汗涔涔。指尖会莫名传来刺痛感，不是我的指尖，是记忆里阿南那日渐苍白、布满针孔的中指。然后，脸上会开始发痒，不是肌肤的痒，是更深的地方，骨头缝里，血液里，一种细微的、蠕动的痒。我冲到水缸边，拼命想看到点什么，却什么也看不到。只有黑暗，和自己粗重的喘息。
我知道，镜子碎了，契约却以另一种方式延续着。它不再需要鲜血滋养，但它用记忆，用恐惧，用这副美丽却孤绝的皮囊，日日夜夜提醒我代价的存在。阿南的血，渗进了我的命运里，再也洗不干净。
第二年清明，我去给阿南上坟。坟头已长出青青细草，在微风中摇晃。我烧了纸钱，纸灰被风卷起，打着旋，像黑色的蝴蝶。我跪坐着，看着那杯黄土，忽然想起成亲前，阿南在溪边给我采野花的样子。他举着一捧蓝紫色的婆婆纳，笑得见牙不见眼，说：“小茹，你戴这个肯定好看。”那时的我，顶着一张平淡的脸，心里却像是被那笑容和野花塞得满满的，暖暖的。
现在，我有了世上最好看的脸，心里却只剩下这个土堆，和一片荒芜。
“阿南，”我对着坟茔，轻声开口，声音沙哑得像磨砂，“镜子碎了…那个女人说，那才是真的我…”我哽咽了一下，手指无意识地抚过自己光滑的脸颊，“可如果那是真的，你现在…还会摘花给我吗？”
风更大了，穿过坟地边的松林，发出呜呜的声响，像是叹息，又像是呜咽。没有人回答我。只有坟头的草，不停地摇。
就在这时，眼角的余光，瞥见不远处一座更旧的荒坟旁，似乎立着一个人影。我心猛地一抽，霍然转头。
是个穿着灰布裙子的女人，背对着我，身形有些佝偻，正看着更远处山坳里的村庄。她的头发有些花白，用一块旧布帕包着。
不是那个外乡女人。心里刚松了口气，那女人却像感应到我的目光，缓缓转过身来。
我看清了她的脸。一张…很老，很疲惫，布满了深深皱纹的脸。但奇怪的是，那五官的轮廓，依稀能辨出…很美。不是现在那种年轻鲜活的美，而是一种被岁月和风霜狠狠磋磨过、却依然倔强残留着的、类似古玉般温润又破碎的美。尤其是那双眼睛，浑浊，却有种洞悉一切的平静。
她看着我，目光在我脸上停留了片刻，没有惊讶，没有羡慕，没有任何村里人看我的那种神色。只有一种…了然的悲悯。
她什么也没说，只是对我极其轻微地点了一下头，像是打招呼，又像是告别。然后，她转过身，沿着山间小道，慢慢地，一步一步，走向山脉更深、更远处。
我僵
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天光大亮时，我打开了门，迎着第一缕惨白的晨曦，发出了撕心裂肺的哭喊。
阿南的“急病去世”，在村里引起了些许涟漪，但很快平息。老人们对我的“克夫”面相私下摇头，年轻后生们则偷偷打量我新寡的容颜，目光里藏着不易察觉的热切。公婆早逝，阿南又没有兄弟姐妹，他的身后事，竟是我这个“不祥”之人独自操持的。也好，清静。
我卖了田，典了屋，换了一副薄棺，将阿南埋在后山向阳的坡上。下葬那天，只有我和挖坟的哑巴叔。泥土一层层覆盖上去，掩盖了那张灰败的脸，也似乎掩盖了部分真相。我跪在簇新的土坟前，没有流泪。眼睛干涩得发疼，心里却像那面碎掉的镜子，空荡荡，冷飕飕，灌满了荒野的风。
我依旧顶着这张脸生活。它没有如外乡女人警告的那样“加倍拿回去”，没有融化，没有腐烂，甚至…随着时间流逝，在悲戚与寡欢的神态浸润下，竟平添了几分楚楚动人的风致。我越是沉默，越是回避人群，落在身上的目光就越是复杂。男人们的，女人们的。
村里的闲话渐渐多了起来。关于我怎么突然变美，关于阿南蹊跷的死，关于我深居简出的神秘。有人在我背后指指点点，也有人，开始试着敲响我那扇愈发紧闭的门。
最初是村东头的鳏夫木匠，提着半条肉，眼神躲闪地说要帮我修修院门。接着是镇上米铺的年轻掌柜，借口收旧粮，目光却粘在我脸上撕不下来。甚至…连里正那个游手好闲的小舅子，也敢在黄昏时分，堵在我打水的井边，说着些不三不四的浑话。
每一次，我都用最冷的脸色，最快的速度避开。可他们眼中的光，那种混合着欲望、好奇、征服欲的光，却让我如坠冰窟。我认得那种光。和我当年在槐树下，看向那面镜子时，眼中的光，何其相似。
原来，这就是“真实”的一部分吗？吸引来这些，也是我灵魂模样的映射？
我开始害怕镜子，害怕一切能反光的东西。水缸被我盖上了厚厚的木板，唯一的铜镜埋进了箱底。我甚至害怕看到自己的影子，在月光下，在灯烛前，那拖得长长的、摇曳的影子，仿佛随时会脱离我，变成另一个扭曲的怪物。
但更可怕的，是夜晚。每当子时临近，哪怕我已昏沉睡去，也会骤然惊醒。心脏狂跳，冷汗涔涔。指尖会莫名传来刺痛感，不是我的指尖，是记忆里阿南那日渐苍白、布满针孔的中指。然后，脸上会开始发痒，不是肌肤的痒，是更深的地方，骨头缝里，血液里，一种细微的、蠕动的痒。我冲到水缸边，拼命想看到点什么，却什么也看不到。只有黑暗，和自己粗重的喘息。
我知道，镜子碎了，契约却以另一种方式延续着。它不再需要鲜血滋养，但它用记忆，用恐惧，用这副美丽却孤绝的皮囊，日日夜夜提醒我代价的存在。阿南的血，渗进了我的命运里，再也洗不干净。
第二年清明，我去给阿南上坟。坟头已长出青青细草，在微风中摇晃。我烧了纸钱，纸灰被风卷起，打着旋，像黑色的蝴蝶。我跪坐着，看着那杯黄土，忽然想起成亲前，阿南在溪边给我采野花的样子。他举着一捧蓝紫色的婆婆纳，笑得见牙不见眼，说：“小茹，你戴这个肯定好看。”那时的我，顶着一张平淡的脸，心里却像是被那笑容和野花塞得满满的，暖暖的。
现在，我有了世上最好看的脸，心里却只剩下这个土堆，和一片荒芜。
“阿南，”我对着坟茔，轻声开口，声音沙哑得像磨砂，“镜子碎了…那个女人说，那才是真的我…”我哽咽了一下，手指无意识地抚过自己光滑的脸颊，“可如果那是真的，你现在…还会摘花给我吗？”
风更大了，穿过坟地边的松林，发出呜呜的声响，像是叹息，又像是呜咽。没有人回答我。只有坟头的草，不停地摇。
就在这时，眼角的余光，瞥见不远处一座更旧的荒坟旁，似乎立着一个人影。我心猛地一抽，霍然转头。
是个穿着灰布裙子的女人，背对着我，身形有些佝偻，正看着更远处山坳里的村庄。她的头发有些花白，用一块旧布帕包着。
不是那个外乡女人。心里刚松了口气，那女人却像感应到我的目光，缓缓转过身来。
我看清了她的脸。一张…很老，很疲惫，布满了深深皱纹的脸。但奇怪的是，那五官的轮廓，依稀能辨出…很美。不是现在那种年轻鲜活的美，而是一种被岁月和风霜狠狠磋磨过、却依然倔强残留着的、类似古玉般温润又破碎的美。尤其是那双眼睛，浑浊，却有种洞悉一切的平静。
她看着我，目光在我脸上停留了片刻，没有惊讶，没有羡慕，没有任何村里人看我的那种神色。只有一种…了然的悲悯。
她什么也没说，只是对我极其轻微地点了一下头，像是打招呼，又像是告别。然后，她转过身，沿着山间小道，慢慢地，一步一步，走向山脉更深、更远处。
我僵