有点出师不利的感觉。高飞他们被围在了苏联时期建造的老式居民楼里，倒不是那种筒子楼，而是给当时不知道什么单位建的家属园，这一点从楼道的规格就能看出来。原来可能是某个工厂，又或者是某个政府...高飞的脚步很沉，每一步都像踩在烧红的铁板上。他没回头，可后颈的汗毛根根竖起，仿佛能感觉到菲鲁兹·维克托少校的目光正一寸寸刮过他的脊背——不是审视，是解剖；不是敌意，是玩味；不是警告，是宣告：你来了，你看了，你认了，你走不了。威马丁抱着尸体的手臂在抖，不是因为重，而是因为那半截胸腔空荡荡的创面里，还残留着新鲜的、暗红近黑的凝血块。不是炮弹炸的。高飞一眼就看出来了。炮弹炸伤边缘焦黑卷曲，有金属破片嵌入肌理，而眼前这具躯体的断口整齐得反常，肋骨被精准锯开，心包膜被利刃划开一道细长切口，连主动脉残端都用银色钛夹牢牢钳住——这是手术刀干的，不是炮火。是黑塔的人动的手，但海妖营在替他们守门，在替他们擦血，在替他们把人名写进死亡登记簿，再把尸体摆成祭品。“停。”高飞突然开口，声音低得像砂纸磨过铁锈。威马丁僵在原地，手臂一颤，尸体差点滑落。高飞没接，只是伸手，用枪管轻轻挑开了裹尸袋左下角一个不起眼的缝合线头。那里缝得极密，针脚细小，几乎与白布融为一体，但高飞的手指顺着线头往里探了半寸，触到了一小片硬质塑料薄片——指甲盖大小，边缘光滑，贴在尸袋内侧。他指尖一勾，薄片应声脱落，被他迅速攥进掌心，又塞进战术手套的指缝里。威马丁茫然：“高……高飞？”“不是他。”高飞终于出声，字字清晰，却轻如耳语，“马丁·哈里斯没死。”威马丁瞳孔骤缩，嘴唇发白：“可……可这……”“这是个替身。”高飞脚步不停，继续往前走，声音压得更低，“黑塔早备好了‘死人’，就等我们来认尸。器官摘了，人没杀，留着活口做备用受体，或者……等我们走后，再‘复活’他，转卖二次。”威马丁喉咙里发出一声短促的抽气，像被人掐住了脖子。高飞没再解释。他边走边用拇指摩挲着掌心里那片塑料薄片——正面印着模糊的蓝色十字徽记，背面用微型激光蚀刻着一串编号：BHm-734-T19。BHm是巴赫穆特缩写，734是医疗中心内部编号，T19……高飞心头一跳，想起三天前安妮查到的黑塔暗网交易记录里，有一笔标为“T19温控舱”的运输单，目的地是基辅郊外一座废弃奶制品厂。温控舱，用来运输活体器官，也用来运输活体供体。马丁还活着，就在医院里，但不在停尸区，也不在病房——他在手术室，或者更糟，在负一层地下冷库。那里有恒温恒湿系统，有独立电力，有生物监测仪，有带锁的不锈钢门，还有……黑塔自己的医生。高飞突然停步，转身。菲鲁兹·维克托少校还站在原地，双手插在裤兜里，嘴角挂着一丝若有若无的笑，仿佛早已预料到这一幕。高飞抬手，把面罩拉了下来。风掠过他脸上纵横交错的旧疤，刮得生疼。他盯着少校的眼睛，一字一句道：“马丁·哈里斯，没心跳，有呼吸，体温三十六度二，血压一百二十比八十。他现在在哪儿？”少校脸上的笑意纹丝未动，但瞳孔却极快地收缩了一下。高飞继续道：“你们给他用了镇静剂，剂量足以维持六小时昏迷，但不会抑制自主呼吸。他左手小指第二节指骨有陈旧性骨折，愈合时轻微错位，X光片能看见。他右耳后有颗褐色小痣，绿豆大，不规则。这些，登记本上没有，停尸区里那具尸体也没有。所以——”高飞往前踏了一步，枪口垂在身侧，却像一柄出鞘的刀，“你们在演戏，演给谁看？康奈尔将军？还是……黑塔背后那个人？”空气瞬间绷紧。两辆布拉德利装甲车上的23毫米机关炮缓缓转动炮口，炮管阴影笼罩下来，像两条毒蛇昂起了头。少校终于开口，声音却出奇地平静：“哈里斯先生，您对医学知识的掌握，令人印象深刻。”“我不是哈里斯。”高飞说，“我是高飞。马丁·哈里斯的战友，也是他委托来找他的人。他告诉我，如果他失踪，就去找尼古拉·楚奇耶夫。而您刚才提到了楚奇耶夫先生的名字。”少校沉默了两秒，忽然笑了：“楚奇耶夫先生很欣赏您。他说您是个……‘不可计算变量’。”“那就别计算我。”高飞抬手，将那片塑料薄片朝少校抛去，“T19温控舱，现在在哪？”薄片在空中翻转，蓝十字在阳光下闪过一道冷光。少校没接。它落在他脚边，像一片无声坠落的雪。“您错了。”少校弯腰，用鞋尖轻轻碾了碾那片薄片，声音轻得像叹息，“不是T19温控舱——是T19手术舱。马丁·哈里斯的心脏，正在被移植进另一个人的胸腔。手术已经开始四十三分钟。按照流程，再过十七分钟，新心脏就会第一次搏动。”高飞的太阳穴突突直跳。十七分钟。他猛地转身，不再看少校，大步朝医院主楼冲去。威马丁下意识抱紧尸体跟上，却被高飞厉声喝止：“放下！留在原地！”威马丁怔住。高飞头也不回：“告诉安妮，手术室，负一层，冷链通道，密码是‘涅槃’！告诉她，如果我三分钟没出来——炸掉配电室！”话音未落，他人已撞开玻璃门，冲进门诊大厅。大厅空荡，只有惨白灯光嗡嗡低鸣。导医台后空无一人，墙上
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