光亮再起，一道道身影自供桌上走出，经过李追远面前时，神态各异。有的是算计得逞地笑，有的是不好意思地抚着光头，有的故意在李追远面前驻足停留、仔细端详。那位雕像作烧烤状的圣僧，还将烤签递送...我推开医院门诊楼那扇沉重的玻璃门时，冷风正从门缝里钻进来，像一条滑腻的蛇，顺着我后颈往里爬。左手攥着挂号单，指节发白，纸角被汗浸得微微发软。走廊顶灯亮得刺眼，惨白的光泼在瓷砖地上，映出我晃动的影子——瘦长、佝偻，肩膀微塌，像一根被水泡久了的枯枝。左胸又疼了。不是尖锐的刺痛，也不是闷重的压榨感，而是一种阴沉的、带着湿气的钝痛，仿佛有根生锈的铁钉，被人不紧不慢地旋进肋骨缝隙里，每走一步，它就往里拧半圈。我停在分诊台前，喘了口气，把挂号单递过去。护士头也不抬，指甲敲着键盘，咔咔响：“挂哪个科？”“心内科。”我说。她终于抬眼，目光在我脸上停了两秒，又落回屏幕，手指顿了顿：“心内科今天号满了，只剩一个加号，下午三点四十，李主任。”我没说话，只点了下头。她递来一张蓝底白字的预约单，右下角印着一行小字：【本院提示：若持续左胸隐痛伴肩背牵涉感、夜间阵发性呼吸困难或冷汗，建议立即至急诊胸痛中心就诊】。我捏着那张纸，没动。肩背牵涉感？有。昨夜凌晨三点，我在出租屋床上惊醒，右肩胛骨深处像被冰锥凿穿，冷汗浸透秋衣，黏在背上，像一层活的皮。呼吸困难？没有。但每次深吸气，左肺叶底下似乎有块陈年淤泥被搅动，发出极轻的、腐烂稻草被碾碎的窸窣声。我转身走向电梯间，金属门映出我的脸：眼窝青黑，颧骨突出，嘴唇干裂起皮，下唇内侧还结着一小块暗红血痂——那是昨夜咬破的。我抬手摸了摸左胸第三根肋骨下方，皮肤完好，可指尖所触之处，皮肉之下却像埋着一枚温热的卵石，不跳，不搏，只是沉甸甸地卧在那里，随着我的呼吸，极其缓慢地起伏。电梯门开合六次，我才等到空轿厢。进去后按了B2——地下二层，病理科标本接收处。我并非病人，至少此刻不是。我是“捞尸人”老陈的徒弟，林砚。这名字是师父给我改的，“砚”字取自“砚池”，他说水深墨浓，能养魂，也能藏尸。老陈死了，上个月十七号，沉在城西废弃的青芦湾船闸口，尸体打捞上来时，右手还死死攥着半截青铜铃铛，铃舌断了，断口齐整，像是被什么咬下来的。法医说死因是溺水，可没人解释他脖颈上那三道紫黑色指痕，形如爪，深陷皮肉，指腹位置竟凝着薄薄一层灰白色盐霜——青芦湾是淡水，连虾都活不长，哪来的盐？师父葬礼那天，没人来。殡仪馆门口只有我一个人，捧着骨灰盒，盒面贴着一张泛黄的符纸，朱砂画就，符脚歪斜，写着四个字：“水下无名”。火化炉启动前，我掀开盒盖看了一眼，里面没骨头，只有一捧黑沙，细密、微凉，倒进掌心时，沙粒缝隙里竟渗出几丝淡青色水汽。师父留了东西给我。不是遗书，不是存折，而是一本硬壳笔记本，牛皮纸封面，边角磨得发毛，用一根褪色的蓝布条捆着。我拆开时，布条上沾着一点干涸的暗红，不知是血，还是陈年朱砂。本子里没写日期，没分章节，全是潦草钢笔字，夹杂大量手绘图：扭曲的水文图、人脸轮廓上标注着“七窍封”“喉轮闭”“脐轮锁”的箭头、还有一页页反复描摹的铃铛纹样——那铃铛无舌，却刻着九道环状波纹，每一道波纹里，都填满密密麻麻的蝇头小楷，写的不是经文，是人名。我数过，共一百零七人名。最后一个，是我自己的名字：林砚。笔迹到此戛然而止，墨迹浓重、颤抖，像被一只手死死攥着笔杆，硬生生拖拽出来的。我坐进地下二层病理科外的塑料椅里，椅子冰凉，透过裤子扎进尾椎。走廊尽头一扇小窗漏进点天光，照在对面墙上——那里挂着一块旧木匾，漆皮剥落，露出底下焦黑木纹，上面用金漆写着四个大字：“存真去伪”。存真？去伪？我低头，解开衬衫最上面两颗纽扣，露出左胸。皮肤下，那枚“卵石”的轮廓更清晰了，微微凸起，边缘泛着极淡的青灰色，像一块沉在浅水里的河卵石，表面覆着薄苔。我用指甲轻轻刮了刮，没破皮，却听见一声极轻的“咯”，仿佛皮下有什么东西，应声裂开了一道细缝。手机震了一下。是短信，陌生号码，没署名，只有一行字：【青芦湾涨潮了。水位比昨夜高十七公分。】我盯着那行字，没回。手指无意识摩挲着左胸那片凸起，指腹传来异样的触感——不是皮肤的柔韧，而是某种细微的、规律性的搏动。一下，停顿两秒，又一下。不像心跳，倒像……一只幼虫，在皮囊里缓缓翻身。我忽然想起师父最后一次见我，是葬礼前五天。他坐在老码头那家“潮音茶馆”的角落，面前一杯凉透的碧螺春，茶汤浑浊，浮着几星褐色茶末。他没看我，只盯着窗外灰蒙蒙的江面，声音哑得像砂纸磨铁：“砚子，人死之后，魂不散，魄不离，可若魂被水裹着，魄被泥压着，它就懒得走了。它要找替身，不是找活人顶缸，是找一副‘合身的皮’。”我问：“什么叫合身的皮？”他终于转过头，右眼瞳孔里映着窗外一道闪电，白得瘆人：“就是身上有它当年留下的记号的人。比如……你左胸第三肋，是不是从小就有一块胎记？”我没答。那地方确
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