柳玉梅看向身侧，怀揣大印痴傻而站的陶云鹤。举剑一扫，剑锋碰到大印，引出声声震颤，解开陶云鹤的自我镇封。这一剑落下后，柳玉梅胸口一闷，强撑着没让嘴角该溢出的血流出。短时间内两次使...江面浮着一层薄雾，像被谁撕开的旧棉絮，湿冷地裹住整条船身。我蹲在船头，手里的捞尸钩已经磨得发亮，钩尖沾着暗褐色的锈迹，分不清是铁锈还是干涸的血。阿璃站在我身后半步，没说话，只是把一截红绳缠在指尖绕了三圈，又松开，再绕。她今天穿了件灰蓝色的工装外套，袖口磨得发白，左腕内侧露出一截青黑色的纹路——那是走江人世代相传的“水脉图”，活的时候是纹身，死了就成烙印，沉进骨里，比命还牢。小远哥没来。这不对劲。他从十六岁起就跟着我跑滩，三年来没落下过一次夜巡，连去年冬至那晚江面结了冰碴，他都裹着军大衣蹲在船尾烧炭炉子，一边哈气一边啃冻硬的馒头。可今早我打他电话，只听见忙音，再打，关机。阿璃说昨夜十一点半看见他独自往老闸口方向去，手里拎着那只豁了口的搪瓷缸——那缸子底儿刻着“1978年先进工作者”几个字，是他爸留下的唯一东西。我抬头看了眼天色。铅灰色的云压得极低，风里带着股腥甜味，不是雨前的土腥，是腐烂水草混着陈年淤泥的闷气。这种天气，老闸口下游的“哑龙湾”会涨潮，水位一夜能升三尺，把那些本该埋在泥里的东西，重新推回水面。船是阿璃开的，她手指搭在舵轮上，指节泛白，却稳得像焊死在那儿。发动机声低哑，船头切开雾气，拖出两道细长的白痕。我没问她怎么知道哑龙湾的事——有些话不必问，就像我不问她腕上那道青黑纹路什么时候开始往外渗凉气，也不问她为什么总在凌晨三点准时醒来，在窗台摆三枚铜钱，一枚朝上，两枚朝下。船行到哑龙湾入口，雾更浓了。水面上浮着零星几片枯莲叶，叶脉里渗出暗红汁液，像凝固的血丝。阿璃忽然刹住船，引擎声戛然而止，只剩水波拍打船帮的“噗、噗”声，一下，又一下，慢得让人心慌。“他来了。”她说。我猛地回头。雾里真有个人影。不是小远哥。那人穿着一件洗得发灰的中山装，纽扣一直系到喉结下，脚上是一双黑布鞋，鞋尖沾着泥，却没沾水。他站在距船五米远的一截断木桩上，背着手，头微微歪着，像是在听水底传来的什么动静。雾气在他身侧自动分开，仿佛他脚下踩的不是朽木，而是另一层空气。我握紧捞尸钩，指甲掐进掌心。这姿势我见过——三年前在青石坳，那个溺死在晒谷场水缸里的疯老头，就是这么站着，等我们把他捞出来时，他嘴里含着半截稻草，眼睛睁得极大，瞳孔里映出的不是天光，是水底密密麻麻的、游动的指甲盖大小的银鳞鱼。“不是人。”阿璃声音压得很低，却没看那人，“是‘守桩’。”我喉结滚了滚。守桩，走江人口中对一类老鬼的叫法——不是横死冤魂，也不是水猴子那种野性难驯的滩涂精怪，而是自愿沉江、以身为桩、镇一方水脉的旧人。他们不害人，但若有人擅闯其镇守之地，便会被拖入“倒影界”：一个水下镜像世界，所有动作都比现实慢三拍，呼吸慢三拍，心跳慢三拍，直到你把自己活活憋死在自己的节奏里。小远哥没来，但他一定来了这里。我盯着那守桩的侧脸，忽然发现他耳后有一道疤，弯弯曲曲，像条僵死的蚯蚓。我心里一沉——小远哥右耳后也有这么一道疤，是他十二岁偷划渔船撞上礁石留下的。“他借了壳。”阿璃忽然抬手，指尖一弹，一粒黄豆大小的黑丸飞出去，“啪”地碎在守桩脚边。没有烟，没有响，只有半截朽木“咔嚓”裂开，露出里面灰白的菌丝网，密密麻麻，蠕动着，像活的血管。守桩缓缓转过头。脸上没有五官。只有一片平滑的、泛着蜡质光泽的皮肤，像刚剥完壳的熟鸡蛋。可就在那皮肤中央，慢慢洇开一团淡青色的雾，雾里浮出一只眼睛——眼白浑浊，瞳孔是竖着的，像蛇，又像深潭底部突然睁开的蚌壳。它盯住了我。那一瞬，我耳朵里灌满了水声。不是江水拍岸，是无数人在水底同时吸气的声音，嘶哑、拉长、带着水泡破裂的咕噜声。我膝盖一软，差点跪进船板缝里，左手本能地摸向腰后——那里别着一把桃木匕首，刀柄缠着褪色的红布，布角绣着一个歪斜的“远”字，是小远哥第一次跟我下滩前，熬了三个通宵绣的。可手还没碰到刀柄，阿璃已一步跨到我身前。她没拔刀，只是解开外套最上面两颗纽扣，露出锁骨下方一片苍白的皮肤。那里没有纹身，只有一道浅浅的凹痕，形状像半枚残月。她用指甲在那凹痕上用力一划，血珠立刻涌出来，不是鲜红，是近乎墨色的紫黑，落在船板上，竟蒸腾起一缕极细的白气。那白气飘向守桩。守桩的身体猛地一震，像被无形的针扎中。它抬起右手，掌心朝外，五指张开——掌心赫然也有一道月牙形凹痕，与阿璃身上那道严丝合缝，仿佛本是一体，被人生生掰开。“你还记得？”阿璃声音忽然变了，沙哑，苍老，每个字都像从生锈的铁管里挤出来的，“你答应过，替他守十年。”守桩没动。可它脚下那截断木桩，“咔嚓”一声，从中间裂开，露出里面盘绕的、早已干瘪发黑的脐带。脐带一头连着木桩深处，另一头……没入水中，直直指向哑龙湾最幽暗的漩涡中心。我明白了
本章未完，请点击下一页继续阅读》》