第266章 为小老弟撑腰，掌掴冯裤衩(2/2)

曦轻轻摇头：“不。真正让你活着的，是你没撞上去之前，攥紧方向盘、却松开了刹车的手。”——那是苏敏教他的最后一课：自由，从来不在掌控之中，而在放手之际。周树喉头一哽，忽然明白了什么。她不是在试探树哥的私生活。她是在确认，这个故事里，有没有给她留一个位置。一个不必是傅曦、不必是苏敏、不必是任何隐喻的位置。只是小美媛，站在现实层里，穿着驼色羊绒衫，手里拎着两瓶二锅头，笑着问他：“剧本改好了没？我带了红糖糍粑，趁热吃。”树哥看着怀中人，忽然笑了。他低头，吻上她眉心，极轻，极缓，像落下一枚印章。“走。”他直起身，单手揽着她腰，往厨房去，“年夜饭凉了。我教你做一道菜——正宗东北杀猪菜。”周树眨眨眼：“可你不是说……熊掌飞龙才叫正宗？”“那是刑法目录。”树哥拉开冰箱，冷气扑面而来，映得他眼底一片清亮，“但真正的东北味儿，在这儿。”他抽出一捆翠绿鲜嫩的芥菜，叶片上还沾着细密水珠；又拎出半扇肥瘦相间的五花肉，肥膘晶莹，瘦肉暗红；最后，是一小坛自家腌的酸菜，坛口封泥未启，酸香已透出三分凛冽。“杀猪菜的魂，不在肉，不在血，”他拿起菜刀，刀锋在灯光下划出一道银弧，“在酸。酸到你皱眉，酸到你流泪，酸到你想起小时候，趴在灶台边等开锅的自己。”周树倚在门框上，看他挽起衬衫袖口，露出结实的小臂。刀落砧板，笃笃笃——节奏沉稳，如心跳，如更鼓，如漠河冰原上，第一声春雷碾过冻土。她忽然开口：“树哥。”“嗯？”“如果……我是说如果。”她声音很轻，像怕惊扰了这方寸烟火气，“小美媛和大美媛，真的一起回来……你打算怎么办？”树哥刀势未停，切下的五花肉片薄如蝉翼，肥瘦匀称。他侧过脸，眼角微扬，笑意却不达眼底：“怎么办？”他顿了顿，将肉片码进砂锅，淋上一勺老抽，撒上姜末葱花。“她们想演戏，我就给她们写戏。”“她们想争宠，我就让她们争。”“她们想看清我到底是谁……”他掀开酸菜坛，浓烈酸香轰然炸开，熏得周树眯起眼，“那就让她们看。看到最后，发现我既不是狄仁杰，也不是陈一鸣，更不是查尔斯——我就是个做饭的厨子。”他盖上砂锅盖，火苗“嘭”一声腾起，蓝焰舔舐锅底。“而你们，”他转身，目光如炬，牢牢锁住她，“都是我锅里，最鲜的那一片肉。”周树怔在原地，心口像被这蓝焰烫了一下，又热又胀，几乎要裂开。窗外，新年的第一朵烟花骤然升空，“砰”地炸开漫天金雨，映得四合院青砖灰瓦，流光溢彩。树哥没看烟花。他只盯着她，等她点头，等她应允，等她把自己彻底交出来——不是作为七公主，不是作为秘书，不是作为任何身份。只是周树。周树慢慢走上前，伸手，接过他手中的锅铲。铲柄微凉，锅柄滚烫。她学着他方才的样子，手腕轻转，搅动砂锅里翻涌的酸汤。汤汁咕嘟咕嘟冒着泡，酸香、肉香、酱香层层叠叠蒸腾而起，缠绕着两人呼吸。“好。”她终于开口，声音不大，却稳如磐石，“那我，就做你灶台边，守锅的人。”树哥笑了。这一次，笑意真正抵达眼底，深如寒潭，却暖似春水。他伸手，抹去她鼻尖一粒溅起的酸汤水珠。“乖。”灶火正旺，汤沸如潮。而属于他们的，永无止境的除夕夜，才刚刚开始。