，他就走了。怕一松开，这一切就结束了。怕一松开，她就又回到那个什么都不是的世界里，做一个什么都不是的人。
夜深了。
窗外的竹叶还在沙沙作响，那声音很远，很轻，像是在很远的地方说着什么。屋里很暗，只有窗纸里透进来的一点月光，落在榻上，落在地上，落在两人纠缠的身影上。那月光很淡，很柔，像是一层薄纱，盖在他们身上。
李怡萱躺在他怀里，望着那月光，一动不动。他的手臂环着她的腰，他的呼吸在她耳边，一下一下的，很均匀。他的心跳在她的背后，一下一下的，很有力。她的身子还残留着他的温度，那温度从皮肤渗进去，渗进血液里，渗进骨头里。她忽然想起一首诗。是《诗经》里的——“今夕何夕，见此良人。”她以前不懂这首诗，觉得它写得太远了，远得够不着。现在她懂了。有些人，就是让你忘了今夕何夕，忘了身在何处，忘了自己是谁。他让你忘了所有的事，只想和他在一起。一直在一起。永远在一起。
可她忘不了哥哥。
那个字，那个“会”字，像是一根刺，扎在她心上，拔不出来。她以为喝了酒就能把那个字压下去，以为躺在他怀里就能把那个字忘掉。可那个字还在。还在那里，扎着她。每一次心跳都会碰到它，每一次碰到都会疼一下。她不知道那疼什么时候会停。她不知道那疼会不会停。她只知道，她对不起哥哥。可她离不开这个人。她真的离不开。
夏绪洋睡着了。他的呼吸很平稳，很均匀，像是婴儿。他睡着的时候，那张清秀的脸显得更加安静，更加柔和。他的眉头舒展开来，嘴角微微翘着，像是在做什么好梦。李怡萱侧过身，望着他的脸，望着他那张在月光下显得格外安静的脸。月光落在他的眉骨上，落在他的鼻梁上，落在他微微翘起的嘴角上。她伸出手，轻轻描摹他的眉眼，他的鼻梁，他的嘴唇。她的手指在微微颤抖，那颤抖很轻，可她感觉到了。她描了一遍，又描了一遍，像是在画一幅画，又像是在记一条路。她想把他的样子刻在心里，刻在骨头里，刻在每一个细胞里。这样无论她走到哪里，都不会忘了他。
她不知道自己在做什么。她只知道，她离不开他。从遇见他的那一天起，就离不开。那种离不开不是选择，是命。是她逃不掉的命。她试过逃。她试过不去想他，不去看他，不去注意他。可每一次都失败了。每一次她以为她逃掉了，一转头，他就在那里。站在晨光里，穿着月白色的儒衫，手里捧着竹简，对她笑一下。她就又回去了。像是被一根看不见的绳子牵着，怎么都挣不脱。
远处传来更鼓声，一下一下的，很慢，很远。那声音在夜色里回荡，像是在丈量什么，又像是在提醒什么。她数着那更鼓声，一下，两下，三下……数到十几下的时候，她的眼皮开始发沉。她不想睡。她还想再看他一会儿。可她的眼睛不听使唤，慢慢地、慢慢地，闭上了。她的手还搭在他的脸上，指尖还残留着他皮肤的温度。她就那样，带着那温度，沉沉睡去。
第二日清晨，李怡萱醒来的时候，夏绪洋已经走了。
屋里很安静，只有窗外的鸟叫声，一声一声的，很清脆。案上的食盒还在，酒壶还在，那几样小菜已经凉了。萝卜蔫了，豆干干了，卤肉上面结了一层白白的油脂。她躺在榻上，望着窗纸里透进来的晨光，一动不动。那晨光很淡，很柔，透过窗纸，落在地上，落在那只食盒上，落在那只酒壶上，落在那几样已经凉了的小菜上。
她的身上还有他的气息，淡淡的，像是檀香，又像是别的什么。那气息很淡，淡得几乎闻不出来，可她闻到了。她闭上眼睛，深深地吸了一口气。那气息从鼻腔进去，一直钻到肺里，钻到心里。她舍不得呼出来。她想把那气息留在身体里，留在心里，留得久一些，再久一些。
她把脸埋进被褥里，深深地吸了一口气。被褥上有皂角的气味，是她昨日洗过的，干干净净的。可那干净的底下，还有别的什么。那别的什么，是他的气息，是她自己的气息，是昨夜的一切。她不知道该叫它什么。她只知道，那气味让她心里发疼。不是那种尖锐的疼，是一种钝钝的、闷闷的疼。像是有什么东西压在胸口，压得她喘不过气来。
她翻了个身，望着屋顶。屋顶是木质的梁架，有些年头了，梁上落满了灰尘。阳光从瓦缝里漏进来，细细的，长长的，像是一根金色的丝线。那丝线落在梁上，落在灰尘上，落在那些不知道多少年没有动过的地方。她的心里空空的，像是一口枯井。那口井很深，很深，深得看不见底。她往里面看了一眼，什么都看不见。只有黑暗，只有空，只有那种让人害怕的、什么都没有的感觉。
她想起哥哥。想起他那张苍白的脸，那双平静的眼睛，那永远挺直的脊背。她想起他说“会”的时候，那淡淡的笑容。那笑容像是一根针，轻轻地、轻轻地，扎在她心上。那根针一直在那里，从昨天扎到今天，从夜里扎到白天。它不会走，不会停，不会消失。它会一直在那里，一直扎着她。她闭上眼睛，把那笑容关在外面。可她关不住那些声音——夏绪洋低低的笑声，
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夜深了。
窗外的竹叶还在沙沙作响，那声音很远，很轻，像是在很远的地方说着什么。屋里很暗，只有窗纸里透进来的一点月光，落在榻上，落在地上，落在两人纠缠的身影上。那月光很淡，很柔，像是一层薄纱，盖在他们身上。
李怡萱躺在他怀里，望着那月光，一动不动。他的手臂环着她的腰，他的呼吸在她耳边，一下一下的，很均匀。他的心跳在她的背后，一下一下的，很有力。她的身子还残留着他的温度，那温度从皮肤渗进去，渗进血液里，渗进骨头里。她忽然想起一首诗。是《诗经》里的——“今夕何夕，见此良人。”她以前不懂这首诗，觉得它写得太远了，远得够不着。现在她懂了。有些人，就是让你忘了今夕何夕，忘了身在何处，忘了自己是谁。他让你忘了所有的事，只想和他在一起。一直在一起。永远在一起。
可她忘不了哥哥。
那个字，那个“会”字，像是一根刺，扎在她心上，拔不出来。她以为喝了酒就能把那个字压下去，以为躺在他怀里就能把那个字忘掉。可那个字还在。还在那里，扎着她。每一次心跳都会碰到它，每一次碰到都会疼一下。她不知道那疼什么时候会停。她不知道那疼会不会停。她只知道，她对不起哥哥。可她离不开这个人。她真的离不开。
夏绪洋睡着了。他的呼吸很平稳，很均匀，像是婴儿。他睡着的时候，那张清秀的脸显得更加安静，更加柔和。他的眉头舒展开来，嘴角微微翘着，像是在做什么好梦。李怡萱侧过身，望着他的脸，望着他那张在月光下显得格外安静的脸。月光落在他的眉骨上，落在他的鼻梁上，落在他微微翘起的嘴角上。她伸出手，轻轻描摹他的眉眼，他的鼻梁，他的嘴唇。她的手指在微微颤抖，那颤抖很轻，可她感觉到了。她描了一遍，又描了一遍，像是在画一幅画，又像是在记一条路。她想把他的样子刻在心里，刻在骨头里，刻在每一个细胞里。这样无论她走到哪里，都不会忘了他。
她不知道自己在做什么。她只知道，她离不开他。从遇见他的那一天起，就离不开。那种离不开不是选择，是命。是她逃不掉的命。她试过逃。她试过不去想他，不去看他，不去注意他。可每一次都失败了。每一次她以为她逃掉了，一转头，他就在那里。站在晨光里，穿着月白色的儒衫，手里捧着竹简，对她笑一下。她就又回去了。像是被一根看不见的绳子牵着，怎么都挣不脱。
远处传来更鼓声，一下一下的，很慢，很远。那声音在夜色里回荡，像是在丈量什么，又像是在提醒什么。她数着那更鼓声，一下，两下，三下……数到十几下的时候，她的眼皮开始发沉。她不想睡。她还想再看他一会儿。可她的眼睛不听使唤，慢慢地、慢慢地，闭上了。她的手还搭在他的脸上，指尖还残留着他皮肤的温度。她就那样，带着那温度，沉沉睡去。
第二日清晨，李怡萱醒来的时候，夏绪洋已经走了。
屋里很安静，只有窗外的鸟叫声，一声一声的，很清脆。案上的食盒还在，酒壶还在，那几样小菜已经凉了。萝卜蔫了，豆干干了，卤肉上面结了一层白白的油脂。她躺在榻上，望着窗纸里透进来的晨光，一动不动。那晨光很淡，很柔，透过窗纸，落在地上，落在那只食盒上，落在那只酒壶上，落在那几样已经凉了的小菜上。
她的身上还有他的气息，淡淡的，像是檀香，又像是别的什么。那气息很淡，淡得几乎闻不出来，可她闻到了。她闭上眼睛，深深地吸了一口气。那气息从鼻腔进去，一直钻到肺里，钻到心里。她舍不得呼出来。她想把那气息留在身体里，留在心里，留得久一些，再久一些。
她把脸埋进被褥里，深深地吸了一口气。被褥上有皂角的气味，是她昨日洗过的，干干净净的。可那干净的底下，还有别的什么。那别的什么，是他的气息，是她自己的气息，是昨夜的一切。她不知道该叫它什么。她只知道，那气味让她心里发疼。不是那种尖锐的疼，是一种钝钝的、闷闷的疼。像是有什么东西压在胸口，压得她喘不过气来。
她翻了个身，望着屋顶。屋顶是木质的梁架，有些年头了，梁上落满了灰尘。阳光从瓦缝里漏进来，细细的，长长的，像是一根金色的丝线。那丝线落在梁上，落在灰尘上，落在那些不知道多少年没有动过的地方。她的心里空空的，像是一口枯井。那口井很深，很深，深得看不见底。她往里面看了一眼，什么都看不见。只有黑暗，只有空，只有那种让人害怕的、什么都没有的感觉。
她想起哥哥。想起他那张苍白的脸，那双平静的眼睛，那永远挺直的脊背。她想起他说“会”的时候，那淡淡的笑容。那笑容像是一根针，轻轻地、轻轻地，扎在她心上。那根针一直在那里，从昨天扎到今天，从夜里扎到白天。它不会走，不会停，不会消失。它会一直在那里，一直扎着她。她闭上眼睛，把那笑容关在外面。可她关不住那些声音——夏绪洋低低的笑声，