疾不徐：“还有一件东西，马爷您肯定没见过。”他停在一排紫檀博古架前，架子最上层，并未陈列瓷器或书画，而是并排立着三只青灰陶罐——大小不一，最高的不过八寸，最小的仅如茶盏，罐身粗粝，无釉，布满手工捏塑的指纹与刮削刀痕，底部均刻有模糊字迹，依稀可辨“洪武”“建文”“永乐”字样。“这是明初景德镇官窑的‘试火罐’。”周至伸手，却不触碰，只悬于罐口半寸之上，“每烧一窑御瓷，必先以素坯试火候。温度差一度，釉色即谬千里。这些罐子，就是当年窑工记录火候的‘活账本’。罐壁厚度、泥料配比、装窑位置、烧成时间，全靠经验刻在罐身上。它们不美，不贵，甚至不能叫‘藏品’，只能算废料。”马爷凑近细看，果然见其中一只罐腹内壁，用尖锐硬物刻着密密麻麻的竖道，每十道一横，横下又刻“寅”“卯”“辰”……竟是以地支记时的烧窑日志。“去年我在景德镇湖田窑遗址清理一处明代窑渣堆，挖出三百多只这样的罐子。”周至声音低沉下来，“大部分碎了。我让当地老师傅按原法重新拉坯、刻字、素烧，复原了这三只。它们不是文物，是‘证据’——证明明初官窑的烧造体系，远比我们想象得更精密、更残酷、也更……有人味。”他忽然转身，目光直视马爷：“马爷，您还记得二十年前，咱们在荣宝斋库房清点那批‘文革抄家物资’吗？其中有套康熙朝《御制耕织图》木刻版，缺了‘织图’最后两页。您当时说，‘丢了就丢了吧，反正图样都传下来了’。”马爷脸色微变，下意识摸了摸袖口——那里常年缝着一块褪色蓝布，正是当年从那套木版边角撕下的残片。“我没丢。”周至微笑，“我把那两页雕版，按原样补刻好了。就在三楼东侧夹层，跟您那块蓝布，一起锁在樟木箱里。”马爷浑身一震，嘴唇翕动，却发不出声。周至不再多言，抬步踏上三楼最后一级台阶。楼梯尽头，豁然开朗——此处并非展厅，而是一间挑高六米的环形通透空间，四壁为空，唯中央一座圆形玻璃展台，台上铺着深蓝色丝绒，绒上空无一物。“这是……”严贞炜疑惑。“等会儿再看。”周至从口袋掏出一部老式胶片相机——海鸥dF-1，黑色金属机身，镜头盖上还沾着一点干涸的泥痕，“马爷，麻烦您把刚才在元青花龙纹罐前站的位置，再站一次。”马爷不明所以，却还是依言走回原处。“严老师，请您站到马爷左边半步，手自然垂下，指尖离裤缝两指宽。”严贞炜照做。周至举起相机，没有对焦，没有测光，只是稳稳按下快门。“咔嚓。”闪光灯亮起的瞬间，奇异的事情发生了——整个环形空间的天花板，竟如水波般漾开一圈微光，随即无数细小光点自穹顶缓缓飘落，如同星尘，又似雪粒，在空气中划出纤毫毕现的轨迹，最终尽数没入中央那座空展台的丝绒之中。光点消散，展台依旧空空如也。但马爷却猛地倒退半步，额头沁出冷汗：“肘子……你这屋子里，有‘影子’？”“不是影子。”周至放下相机，声音轻得像叹息，“是‘映像’。”他走到展台边，双手按在玻璃罩上，缓缓吐纳一口气：“您记得我爷爷说过的话吗？‘真正的收藏，不是把东西锁进保险柜，而是让东西活回来’。”玻璃罩下，那片深蓝丝绒开始微微起伏，仿佛有风自地底吹来。紧接着，丝绒表面，竟渐渐浮现出一行行淡青色的字迹——【至正十二年三月十七日 沈文进 于浮梁磁局西窑试青花龙纹罐】【至正十二年三月十八日 窑温升至一千二百二十度，龙睛处青料爆裂，弃】【至正十二年三月十九日 改用‘续命泥’掺入二成，龙脊加隐金线，再试】……字迹由淡转浓，由虚转实，如墨迹在宣纸上洇开，又似釉料在胎骨上流淌。每一个字，每一笔划，都带着元代工匠刻刀的钝重感与毛笔的飞白韵致。这不是投影，不是全息，是某种更古老、更执拗的“显形”——当实物的物理存在被时间抹去，当记忆被层层覆盖，唯有那些刻进骨头里的动作、写进血脉里的笔顺、融进呼吸里的节奏，还能在特定的光、特定的场、特定的人共同作用下，重新显影。“这是……窑工日记？”严贞炜声音发颤。“是心跳。”周至看着那些青色字迹在丝绒上缓缓游走，如同活物呼吸，“是沈文进的心跳，是烧窑汉子们赤脚踩在滚烫窑床上的震颤，是他们数着更漏等待开窑时，喉结滚动的频率。”马爷久久伫立，忽然弯腰，对着那片空无一物的展台，深深一揖。这一揖，不是向周至，不是向财富，不是向权力。是向所有未曾署名、却以血肉之躯在历史断层中凿出缝隙的人。向那些被碾碎又重生的龙鳞。向那些被遗忘却从未熄灭的窑火。向那些在黑暗里，依然一笔一划，刻下自己名字的无名者。展台上的青色字迹渐渐淡去，但并未消失，而是沉入丝绒深处，化作一层若隐若现的暗纹，如同瓷器釉下的开片，静待下一个懂得凝视的人。周至终于开口，声音平静如初：“马爷，严老师，今天到此为止。后面还有两层，但我想，有些东西，不必再看了。”马爷缓缓直起身，掏出一方旧手帕，仔细擦去额角冷汗，又从怀中取出一本硬壳笔记本——封面印着“中国文物报1987年记者专用”，翻开第一页，上面用蓝黑墨水写着：【 晨，赴蜀中工美收购齐白石《虾戏图》轴，价八百五十元。经
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