，只有一个字——“刀”——像命令，像索取，像讨债。
我问了一句：“你是来取刀的人？”
他没有回答。他只是一步一步地走进了铺子，脚步很轻，轻得像猫，踩在地上没有一丝声响。
我往后退了一步，手不自觉地握住了墙角的铁锤。
就在这时，铺子后面的院子里忽然传来一声响动。
“铮——”
是刀鸣。
那把刀，在油布底下，发出了声音。不是金属碰撞的声音，是一种低沉悠长的鸣响，像远处寺庙里的大钟被人敲了一下，余音在空气里一圈一圈地荡开。
灰衣人停住了脚步。
他盯着地上的油布，眼睛里忽然闪过一丝光——不是人的眼神，是一种更冷、更硬的东西，像刀锋上的寒芒。
他笑了。
那个笑容让我浑身起鸡皮疙瘩。不是因为这个笑容有多可怕——恰恰相反，是因为这个笑容太正常了，正常到像一张画上去的脸。嘴角弯起的弧度恰到好处，露出的牙齿不多不少，但那双眼睛里的光，始终没有变成笑意。
他伸出手去掀那块油布。
我的手握紧了铁锤。
就在这时候，铺子外头忽然有人喊了一嗓子：“铁柱子！铁柱子在家吗？”
是隔壁卖豆腐的王嫂。
灰衣人伸出去的手停在了半空中。他偏过头看了我一眼，那一眼里没有威胁，没有警告，只有一个意思——不要多嘴。
然后他放下手，转身走出了铺子。油纸伞重新压下来，遮住了半张脸。他穿过青石板路，拐进了巷子里，转眼就没了踪影。
王嫂端着一碗热豆腐走进来，嘴里叨叨着：“刚才那人谁啊？看着怪瘆人的。”
我没接话。我蹲下来，掀开油布。
那把刀安安静静地插在地上，灰蒙蒙的颜色，铜鬼头的护手。刀刃上那一线暗红色，比昨天又深了一些。
而刀刃旁边，砖地上，不知什么时候多了四个字。
像是用什么尖锐的东西刻上去的，笔画细如发丝，但深达半寸。我低下头仔细看，看清了那四个字之后，浑身的血一下子凉了半截。
那四个字是——
“今夜子时。”
我蹲在地上，盯着那四个字看了很久。然后我站起来，把那碗热豆腐三口两口吃了，擦干净嘴，锁上了铺子的门。
我走出青牛镇，翻过两个山头，去了一个地方。
我爷爷的坟。
我跪在坟前，磕了三个头，然后把昨天到今天发生的事，一五一十地说给爷爷听。风很大，吹得坟头的枯草哗哗响，像是有人在叹气。
说完之后，我靠在墓碑上，闭上了眼睛。
迷迷糊糊间，我好像听见爷爷的声音。
那声音很轻，轻得像风吹过刀刃，但我每一个字都听得清清楚楚。
“铁柱子，记住了。铁有记忆，钢有脾气。刀不认人，刀认的是血。”
我猛地睁开眼。
天已经快黑了。远处的山脊上，最后一抹夕阳正在消失，天边的云像被刀割过的伤口，红得刺眼。
我站起身，拍了拍膝盖上的土，大步往镇上走。
回到铺子的时候，天已经黑透了。
我没有点灯。我摸黑走到后院，从工具箱里翻出一样东西——那是我爷爷留下的最后一块磨刀石。青石，细面，磨了三十年，石面光滑得像镜子。爷爷临终前跟我说过，这块磨刀石不是磨刀的，是磨“心”的。遇到拿不准的钢口，拿这块石头磨一磨，是好是坏，一磨便知。
我把磨刀石端端正正地摆在院子中间，然后把那把刀从砖地里拔了出来。
刀身入手的一瞬间，我浑身打了个激灵。
那不是握住一把刀的感觉。那是被一把刀握住的感觉。
冰凉的气息从刀柄传进我的掌心，沿着手臂一路往上走，走到肩膀，走到心口，走到脑子。那种凉不是冬天的凉，是一种从骨头缝里往外透的凉，像有人拿一把冰做的刀，在你的骨髓里慢慢地搅。
我咬着牙，把刀放在磨刀石上。
第一下。
刀刃擦过青石的瞬间，磨刀石上冒出了一股白烟。不是磨擦生热的那种烟，是冷的烟，白茫茫的，带着一股腥甜的气味——血的味道。
第二下。
刀刃上那层暗红色的光忽然亮了，亮得刺眼，像有什么东西在钢里燃烧。我低头看磨刀石，青石面上出现了一道细细的红线，那是从刀刃上渗出来的，一滴一滴，沿着磨刀石往下淌。
第三下。
我听见了一个声音。
不是从刀里传出来的，是从磨刀石里传出来的——是我爷爷的声音。
“这个钢口，你磨不了。”
我的手停住了。
我低头看着那把刀。刀刃上的暗红色已经褪去了大半，露出底下的钢色。在那一瞬间，我看见了这把刀
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我问了一句：“你是来取刀的人？”
他没有回答。他只是一步一步地走进了铺子，脚步很轻，轻得像猫，踩在地上没有一丝声响。
我往后退了一步，手不自觉地握住了墙角的铁锤。
就在这时，铺子后面的院子里忽然传来一声响动。
“铮——”
是刀鸣。
那把刀，在油布底下，发出了声音。不是金属碰撞的声音，是一种低沉悠长的鸣响，像远处寺庙里的大钟被人敲了一下，余音在空气里一圈一圈地荡开。
灰衣人停住了脚步。
他盯着地上的油布，眼睛里忽然闪过一丝光——不是人的眼神，是一种更冷、更硬的东西，像刀锋上的寒芒。
他笑了。
那个笑容让我浑身起鸡皮疙瘩。不是因为这个笑容有多可怕——恰恰相反，是因为这个笑容太正常了，正常到像一张画上去的脸。嘴角弯起的弧度恰到好处，露出的牙齿不多不少，但那双眼睛里的光，始终没有变成笑意。
他伸出手去掀那块油布。
我的手握紧了铁锤。
就在这时候，铺子外头忽然有人喊了一嗓子：“铁柱子！铁柱子在家吗？”
是隔壁卖豆腐的王嫂。
灰衣人伸出去的手停在了半空中。他偏过头看了我一眼，那一眼里没有威胁，没有警告，只有一个意思——不要多嘴。
然后他放下手，转身走出了铺子。油纸伞重新压下来，遮住了半张脸。他穿过青石板路，拐进了巷子里，转眼就没了踪影。
王嫂端着一碗热豆腐走进来，嘴里叨叨着：“刚才那人谁啊？看着怪瘆人的。”
我没接话。我蹲下来，掀开油布。
那把刀安安静静地插在地上，灰蒙蒙的颜色，铜鬼头的护手。刀刃上那一线暗红色，比昨天又深了一些。
而刀刃旁边，砖地上，不知什么时候多了四个字。
像是用什么尖锐的东西刻上去的，笔画细如发丝，但深达半寸。我低下头仔细看，看清了那四个字之后，浑身的血一下子凉了半截。
那四个字是——
“今夜子时。”
我蹲在地上，盯着那四个字看了很久。然后我站起来，把那碗热豆腐三口两口吃了，擦干净嘴，锁上了铺子的门。
我走出青牛镇，翻过两个山头，去了一个地方。
我爷爷的坟。
我跪在坟前，磕了三个头，然后把昨天到今天发生的事，一五一十地说给爷爷听。风很大，吹得坟头的枯草哗哗响，像是有人在叹气。
说完之后，我靠在墓碑上，闭上了眼睛。
迷迷糊糊间，我好像听见爷爷的声音。
那声音很轻，轻得像风吹过刀刃，但我每一个字都听得清清楚楚。
“铁柱子，记住了。铁有记忆，钢有脾气。刀不认人，刀认的是血。”
我猛地睁开眼。
天已经快黑了。远处的山脊上，最后一抹夕阳正在消失，天边的云像被刀割过的伤口，红得刺眼。
我站起身，拍了拍膝盖上的土，大步往镇上走。
回到铺子的时候，天已经黑透了。
我没有点灯。我摸黑走到后院，从工具箱里翻出一样东西——那是我爷爷留下的最后一块磨刀石。青石，细面，磨了三十年，石面光滑得像镜子。爷爷临终前跟我说过，这块磨刀石不是磨刀的，是磨“心”的。遇到拿不准的钢口，拿这块石头磨一磨，是好是坏，一磨便知。
我把磨刀石端端正正地摆在院子中间，然后把那把刀从砖地里拔了出来。
刀身入手的一瞬间，我浑身打了个激灵。
那不是握住一把刀的感觉。那是被一把刀握住的感觉。
冰凉的气息从刀柄传进我的掌心，沿着手臂一路往上走，走到肩膀，走到心口，走到脑子。那种凉不是冬天的凉，是一种从骨头缝里往外透的凉，像有人拿一把冰做的刀，在你的骨髓里慢慢地搅。
我咬着牙，把刀放在磨刀石上。
第一下。
刀刃擦过青石的瞬间，磨刀石上冒出了一股白烟。不是磨擦生热的那种烟，是冷的烟，白茫茫的，带着一股腥甜的气味——血的味道。
第二下。
刀刃上那层暗红色的光忽然亮了，亮得刺眼，像有什么东西在钢里燃烧。我低头看磨刀石，青石面上出现了一道细细的红线，那是从刀刃上渗出来的，一滴一滴，沿着磨刀石往下淌。
第三下。
我听见了一个声音。
不是从刀里传出来的，是从磨刀石里传出来的——是我爷爷的声音。
“这个钢口，你磨不了。”
我的手停住了。
我低头看着那把刀。刀刃上的暗红色已经褪去了大半，露出底下的钢色。在那一瞬间，我看见了这把刀