故事简介
这是一个关于因果与救赎的民间传说。曼波是个天生哑巴的孤儿，靠给村里红白喜事吹唢呐度日，被人唤作“哑巴曼波”。他捡到一个被遗弃的女婴，取名小米，从此相依为命。小米七岁那年，镇上首富黄老爷的独子重病，请了各路名医都束手无策，最后却被曼波一碗寻常草药救活。可黄老爷非但不感恩，反而看中了曼波祖上传下的一本残破医书，设下圈套夺书害命。曼波死后，小米被卖入青楼，十年后成了名动一方的清倌人。她始终记得曼波教她的一句话：“善有善报，恶有恶报，不是不报，时候未到。”她用了三年时间，布下一盘大棋，让当年所有参与阴谋的人，一个接一个地品尝了比死更苦的滋味。
正文
一
我叫曼波。这个名字是镇上人随口叫出来的，因为我天生不会说话，他们便用这两个字来唤我，像唤一条狗。但我耳朵灵，心里头明镜似的，什么都听得见，什么都记得住。
那天黄昏，我在乱葬岗捡到一个女婴。
是腊月二十九，风刮得像刀子，我给人吹了一天唢呐，挣了二十个铜板和半块发糕。路过乱葬岗的时候，我听见一声极细极弱的哭声，像猫叫，又像风穿过枯草的响动。我循着声音找过去，在一棵歪脖子老槐树下看见了她——一个用破棉袄裹着的小东西，脸已经冻成了青紫色，嘴唇发乌，眼皮肿着，嘴角还沾着没擦干净的羊水。她被人扔在这里，大概已经有一天一夜了。
我把她抱起来的时候，她忽然不哭了。她睁开眼——那双眼睛又黑又亮，像两颗刚剥出来的龙眼核——直直地看着我，看了很久，然后伸出比筷子还细的小手，攥住了我的一根手指。那只手冷得像冰，可攥得那样紧，好像知道这世上只有这一根手指是属于她的了。
我把她揣进怀里，用我的棉袄裹住她，一路跑回了我在镇东头住的那间破屋。那屋子是用土坯垒的，四面透风，屋顶有一个大洞，抬头能看见星星。但总比乱葬岗强。我烧了一锅水，把家里唯一一条干净的布巾撕开，蘸了温水给她擦脸擦手。她瘦得皮包骨头，肋条一根一根地凸出来，肚脐上还连着半截干枯的脐带。我用剪刀烧了烧，小心地剪断，又用烧酒擦了擦接口。
我给她喂米汤。没有奶，我只能把米熬得烂烂的，滤出汤来，一勺一勺地喂。她不会吮，我就用布条蘸了米汤，挤进她嘴里。一滴，两滴，她的小舌头慢慢地动，喉管里发出咕噜咕噜的声音。喂了半个时辰，她终于咽下去了第一口。
那天夜里，我抱着她坐在灶台边上，灶里的火一直没有灭。她睡得很沉，偶尔在梦里抽动一下，我就轻轻拍她的背，拍到她重新安静下来。窗外的风呜呜地叫，像无数人在哭。我低头看她的脸，她的眉头微微皱着，好像在做一个不太好的梦。我用手轻轻地抚她的眉心，一下，两下，她的眉头慢慢松开了，嘴角甚至微微翘起来，像是在笑。
我忽然觉得眼眶很热。我已经很多年没有哭过了。我是个哑巴，从小被人打、被人骂、被人当畜生使唤，都没有哭过。可那天晚上，我抱着一个捡来的孩子，眼泪吧嗒吧嗒地掉下来，落在她的小被子上，洇出一小块深色的印子。
我想，她既然没有死在乱葬岗，那就是老天爷不想让她死。老天爷不想让她死，她就该有个名字。叫什么好呢？我抬头看了看灶台上的米罐子，里面只剩薄薄一层米了。又看了看窗外的天，月亮被云遮住了，只有几颗星子稀稀拉拉地挂着。我忽然想起小时候听我娘说过一句话——她是在我六岁那年死的，死的时候我拉着她的手，她最后看了我一眼，嘴唇动了动，想说什么，但已经发不出声音了——她说，人活一世，就像田里的谷子，有的长得好，有的长得差，但只要根扎在土里，总能等到一场雨。
我就给她取名叫小米。
小米来的头一个月，是我这辈子过得最苦也是最甜的日子。米不够吃，我就多接活，不管是吹唢呐还是帮人搬东西，给钱就干。有时候一天跑三四个地方，脚底板磨出了血泡，晚上回来还要给她洗尿布、熬米汤。她长得极慢，像一棵在石头缝里挣扎的草，但每一天都比前一天多一点点力气。她会抓东西了，她会翻身了，她会坐了，她会爬了——每一个微小的变化都让我高兴得像个傻子。
她第一次笑出声是在一个春天的早晨。我抱着她坐在门口，院子里那棵歪脖子枣树开了花，黄绿色的小花密密麻麻地缀在枝头，风一吹，细细碎碎的花瓣落下来，落在她的鼻尖上。她伸手去抓，没抓着，又伸手，还是没抓着，然后她忽然“咯咯咯”地笑了起来，声音又脆又亮，像有人在院子里撒了一把玻璃珠子。
我愣住了。然后我也笑了。我笑不出声，但我的脸一定笑得很丑，因为小米看见我的样子，笑得更厉害了，小手拍着我的脸，嘴里咿咿呀呀地叫着。
那一刻，我觉得老天爷让我哑了二十六年，大概就是为了让我在这一天安安静静地听她笑。
小米长到三岁的时候，已经能说很多话了。她的舌头很灵，学东西也快，村里的婶子们教她唱童谣
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这是一个关于因果与救赎的民间传说。曼波是个天生哑巴的孤儿，靠给村里红白喜事吹唢呐度日，被人唤作“哑巴曼波”。他捡到一个被遗弃的女婴，取名小米，从此相依为命。小米七岁那年，镇上首富黄老爷的独子重病，请了各路名医都束手无策，最后却被曼波一碗寻常草药救活。可黄老爷非但不感恩，反而看中了曼波祖上传下的一本残破医书，设下圈套夺书害命。曼波死后，小米被卖入青楼，十年后成了名动一方的清倌人。她始终记得曼波教她的一句话：“善有善报，恶有恶报，不是不报，时候未到。”她用了三年时间，布下一盘大棋，让当年所有参与阴谋的人，一个接一个地品尝了比死更苦的滋味。
正文
一
我叫曼波。这个名字是镇上人随口叫出来的，因为我天生不会说话，他们便用这两个字来唤我，像唤一条狗。但我耳朵灵，心里头明镜似的，什么都听得见，什么都记得住。
那天黄昏，我在乱葬岗捡到一个女婴。
是腊月二十九，风刮得像刀子，我给人吹了一天唢呐，挣了二十个铜板和半块发糕。路过乱葬岗的时候，我听见一声极细极弱的哭声，像猫叫，又像风穿过枯草的响动。我循着声音找过去，在一棵歪脖子老槐树下看见了她——一个用破棉袄裹着的小东西，脸已经冻成了青紫色，嘴唇发乌，眼皮肿着，嘴角还沾着没擦干净的羊水。她被人扔在这里，大概已经有一天一夜了。
我把她抱起来的时候，她忽然不哭了。她睁开眼——那双眼睛又黑又亮，像两颗刚剥出来的龙眼核——直直地看着我，看了很久，然后伸出比筷子还细的小手，攥住了我的一根手指。那只手冷得像冰，可攥得那样紧，好像知道这世上只有这一根手指是属于她的了。
我把她揣进怀里，用我的棉袄裹住她，一路跑回了我在镇东头住的那间破屋。那屋子是用土坯垒的，四面透风，屋顶有一个大洞，抬头能看见星星。但总比乱葬岗强。我烧了一锅水，把家里唯一一条干净的布巾撕开，蘸了温水给她擦脸擦手。她瘦得皮包骨头，肋条一根一根地凸出来，肚脐上还连着半截干枯的脐带。我用剪刀烧了烧，小心地剪断，又用烧酒擦了擦接口。
我给她喂米汤。没有奶，我只能把米熬得烂烂的，滤出汤来，一勺一勺地喂。她不会吮，我就用布条蘸了米汤，挤进她嘴里。一滴，两滴，她的小舌头慢慢地动，喉管里发出咕噜咕噜的声音。喂了半个时辰，她终于咽下去了第一口。
那天夜里，我抱着她坐在灶台边上，灶里的火一直没有灭。她睡得很沉，偶尔在梦里抽动一下，我就轻轻拍她的背，拍到她重新安静下来。窗外的风呜呜地叫，像无数人在哭。我低头看她的脸，她的眉头微微皱着，好像在做一个不太好的梦。我用手轻轻地抚她的眉心，一下，两下，她的眉头慢慢松开了，嘴角甚至微微翘起来，像是在笑。
我忽然觉得眼眶很热。我已经很多年没有哭过了。我是个哑巴，从小被人打、被人骂、被人当畜生使唤，都没有哭过。可那天晚上，我抱着一个捡来的孩子，眼泪吧嗒吧嗒地掉下来，落在她的小被子上，洇出一小块深色的印子。
我想，她既然没有死在乱葬岗，那就是老天爷不想让她死。老天爷不想让她死，她就该有个名字。叫什么好呢？我抬头看了看灶台上的米罐子，里面只剩薄薄一层米了。又看了看窗外的天，月亮被云遮住了，只有几颗星子稀稀拉拉地挂着。我忽然想起小时候听我娘说过一句话——她是在我六岁那年死的，死的时候我拉着她的手，她最后看了我一眼，嘴唇动了动，想说什么，但已经发不出声音了——她说，人活一世，就像田里的谷子，有的长得好，有的长得差，但只要根扎在土里，总能等到一场雨。
我就给她取名叫小米。
小米来的头一个月，是我这辈子过得最苦也是最甜的日子。米不够吃，我就多接活，不管是吹唢呐还是帮人搬东西，给钱就干。有时候一天跑三四个地方，脚底板磨出了血泡，晚上回来还要给她洗尿布、熬米汤。她长得极慢，像一棵在石头缝里挣扎的草，但每一天都比前一天多一点点力气。她会抓东西了，她会翻身了，她会坐了，她会爬了——每一个微小的变化都让我高兴得像个傻子。
她第一次笑出声是在一个春天的早晨。我抱着她坐在门口，院子里那棵歪脖子枣树开了花，黄绿色的小花密密麻麻地缀在枝头，风一吹，细细碎碎的花瓣落下来，落在她的鼻尖上。她伸手去抓，没抓着，又伸手，还是没抓着，然后她忽然“咯咯咯”地笑了起来，声音又脆又亮，像有人在院子里撒了一把玻璃珠子。
我愣住了。然后我也笑了。我笑不出声，但我的脸一定笑得很丑，因为小米看见我的样子，笑得更厉害了，小手拍着我的脸，嘴里咿咿呀呀地叫着。
那一刻，我觉得老天爷让我哑了二十六年，大概就是为了让我在这一天安安静静地听她笑。
小米长到三岁的时候，已经能说很多话了。她的舌头很灵，学东西也快，村里的婶子们教她唱童谣