第38章 祠堂阴气(3/4)
你。”
张建国转身走了。走了几步，又停下来。
“陈先生，”他背对着他，“李万豪这个人，不是善茬。您小心。”
“我知道。”
张建国走了。脚步声在巷子里回荡，越来越远，最后什么都听不到了。
陈元良站在祠堂门口，手里攥着那把铜钥匙。阳光从东边照过来，落在祠堂的屋顶上，灰瓦在阳光下泛着暗沉的光。镬耳山墙的影子投在地上，像两只蹲着的兽。
他把钥匙收好，转身走进祠堂，关上门。
五
当天晚上，陈元良一个人来到祠堂。
巷子里很暗，路灯隔得很远，昏黄的光从头顶照下来，在地上画出一个一个的光圈。他穿过光圈，走进黑暗，又走进下一个光圈。祠堂门口的灯笼没有亮，两扇木门在黑暗中显得格外厚重。
他掏出钥匙，打开锁。锁簧弹开的声音在巷子里回荡，很脆，像折断了一根干树枝。他推开门，侧身进去，又把门关上。
祠堂里面比外面更暗。天井里没有灯，只有月光从头顶照下来，在地上画出一个方形的银白色光斑。光斑的边缘是浓重的黑暗，像墨汁一样化不开。他站在光斑中央，掏出罗盘。
指针在晃。不是白天那种急促的摆动，是一种缓慢的、有节奏的晃动。像心跳。咚、咚、咚。每一下都跟某种频率同步。他端着罗盘，慢慢地走到正厅。
正厅里没有月光。他掏出手机，打开手电筒。光柱在黑暗中扫过——牌位架、供桌、香炉、烛台、匾。一切都跟白天一样，但又不一样。白天的祠堂是旧的、破的、被人破坏过的。晚上的祠堂是活的。他能感觉到——牌位架后面的墙上，有什么东西在呼吸。一起一伏，一起一伏，很慢，很沉。
他把手电筒照过去。墙上什么都没有。青砖，灰缝，跟白天一样。但他能感觉到——砖的后面，是空的。
他深吸一口气，把手电筒放在供桌上，光柱朝上，照亮了天花板。他从帆布包里掏出朱砂、黄纸、五帝钱、红线。
他蹲下来，在正厅的中央——光斑的正中心——用朱砂画了一个太极图。朱砂是红色的，渗进青砖里，留下一个暗红色的印记，像一颗心脏。他的手指很稳，一笔一画，不疾不徐。太极图不大，直径一尺，但每一笔都很有力。
画完之后，他把五帝钱拿出来。顺治、康熙、雍正、乾隆、嘉庆。五枚铜钱，五个朝代。他用红线把它们串起来，围成一个圆圈，放在太极图的外面。铜钱落在青砖上，发出清脆的响声，像水滴落在石板上。
他又拿出黄纸，裁成八个三角形，每个三角形里包一小撮糯米。糯米是白的，包在黄纸里，鼓鼓囊囊的，像一个个小元宝。他把八个三角形放在太极图的八个方向——东、南、西、北、东南、东北、西南、西北。对应八卦的八个方位。
做完这些，他站起来，退后一步，看着地上的太极图。朱砂的红在黑暗中很显眼，像一簇火。铜钱在月光下泛着暗金色的光，像一圈星星。八个三角形安静地蹲在各自的方位上，像八个守夜的兵。
他站在太极图的中央，面朝南，闭上眼睛。他把罗盘端平，放在太极图的正中央。铜面贴着朱砂，凉凉的。
他深吸一口气，开始念口诀。声音不大，但每一个字都很清楚。
“乾三连，坤六断，震仰盂，艮覆碗，离中虚，坎中满，兑上缺，巽下断。”
念完之后，他停了一下，把注意力集中在丹田——肚脐下方三寸的位置。想象那里有一团火，在慢慢地燃烧。火不大，但很稳定，像爷爷放在神龛上的长明灯。
“八卦护龙，正气存内。邪不可干，煞不可犯。”
他把右手放在罗盘上，手指按着天池——罗盘的中心点。手指点上去的那一刻，他感觉到一股力量从地底下涌上来。不是从罗盘里传出来的，是从脚底下——从青砖的下面，从泥土的下面，从龙穴的深处。一股沉稳的、厚重的、像老树根一样扎在土里的力量。
罗盘的指针晃了一下，然后停了。稳稳地指向南方。
不晃了，不抖了，安安静静的。
他睁开眼睛，低头看罗盘。指针指着南方，纹丝不动。他能感觉到——地下的气，稳住了。像一条被惊动的蛇，被人用手按住了头，不再乱钻。
他长长地出了一口气，把罗盘从地上拿起来，揣进怀里。太极图还在，铜钱还在，八个三角形还在。它们在黑暗中安静地待着，像什么都没有发生过。
他走到门口，推开木门。巷子里还是那么暗，路灯还是那么远。但空气不一样了——没有那么凉了，没有那么黏了。空气是干净的，像雨后。
他站在门口，看着远处的废墟。挖掘机还停在那里，铲斗插在地上，像一头睡着的野兽。但野兽的旁边，站着一个人。
六
那个人站在废墟的最高处，背对着月光，看不清脸。他穿着深色的衣服，身形瘦削，肩膀微微佝偻。他手里拿着一个东西——像是一个罗盘
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张建国转身走了。走了几步，又停下来。
“陈先生，”他背对着他，“李万豪这个人，不是善茬。您小心。”
“我知道。”
张建国走了。脚步声在巷子里回荡，越来越远，最后什么都听不到了。
陈元良站在祠堂门口，手里攥着那把铜钥匙。阳光从东边照过来，落在祠堂的屋顶上，灰瓦在阳光下泛着暗沉的光。镬耳山墙的影子投在地上，像两只蹲着的兽。
他把钥匙收好，转身走进祠堂，关上门。
五
当天晚上，陈元良一个人来到祠堂。
巷子里很暗，路灯隔得很远，昏黄的光从头顶照下来，在地上画出一个一个的光圈。他穿过光圈，走进黑暗，又走进下一个光圈。祠堂门口的灯笼没有亮，两扇木门在黑暗中显得格外厚重。
他掏出钥匙，打开锁。锁簧弹开的声音在巷子里回荡，很脆，像折断了一根干树枝。他推开门，侧身进去，又把门关上。
祠堂里面比外面更暗。天井里没有灯，只有月光从头顶照下来，在地上画出一个方形的银白色光斑。光斑的边缘是浓重的黑暗，像墨汁一样化不开。他站在光斑中央，掏出罗盘。
指针在晃。不是白天那种急促的摆动，是一种缓慢的、有节奏的晃动。像心跳。咚、咚、咚。每一下都跟某种频率同步。他端着罗盘，慢慢地走到正厅。
正厅里没有月光。他掏出手机，打开手电筒。光柱在黑暗中扫过——牌位架、供桌、香炉、烛台、匾。一切都跟白天一样，但又不一样。白天的祠堂是旧的、破的、被人破坏过的。晚上的祠堂是活的。他能感觉到——牌位架后面的墙上，有什么东西在呼吸。一起一伏，一起一伏，很慢，很沉。
他把手电筒照过去。墙上什么都没有。青砖，灰缝，跟白天一样。但他能感觉到——砖的后面，是空的。
他深吸一口气，把手电筒放在供桌上，光柱朝上，照亮了天花板。他从帆布包里掏出朱砂、黄纸、五帝钱、红线。
他蹲下来，在正厅的中央——光斑的正中心——用朱砂画了一个太极图。朱砂是红色的，渗进青砖里，留下一个暗红色的印记，像一颗心脏。他的手指很稳，一笔一画，不疾不徐。太极图不大，直径一尺，但每一笔都很有力。
画完之后，他把五帝钱拿出来。顺治、康熙、雍正、乾隆、嘉庆。五枚铜钱，五个朝代。他用红线把它们串起来，围成一个圆圈，放在太极图的外面。铜钱落在青砖上，发出清脆的响声，像水滴落在石板上。
他又拿出黄纸，裁成八个三角形，每个三角形里包一小撮糯米。糯米是白的，包在黄纸里，鼓鼓囊囊的，像一个个小元宝。他把八个三角形放在太极图的八个方向——东、南、西、北、东南、东北、西南、西北。对应八卦的八个方位。
做完这些，他站起来，退后一步，看着地上的太极图。朱砂的红在黑暗中很显眼，像一簇火。铜钱在月光下泛着暗金色的光，像一圈星星。八个三角形安静地蹲在各自的方位上，像八个守夜的兵。
他站在太极图的中央，面朝南，闭上眼睛。他把罗盘端平，放在太极图的正中央。铜面贴着朱砂，凉凉的。
他深吸一口气，开始念口诀。声音不大，但每一个字都很清楚。
“乾三连，坤六断，震仰盂，艮覆碗，离中虚，坎中满，兑上缺，巽下断。”
念完之后，他停了一下，把注意力集中在丹田——肚脐下方三寸的位置。想象那里有一团火，在慢慢地燃烧。火不大，但很稳定，像爷爷放在神龛上的长明灯。
“八卦护龙，正气存内。邪不可干，煞不可犯。”
他把右手放在罗盘上，手指按着天池——罗盘的中心点。手指点上去的那一刻，他感觉到一股力量从地底下涌上来。不是从罗盘里传出来的，是从脚底下——从青砖的下面，从泥土的下面，从龙穴的深处。一股沉稳的、厚重的、像老树根一样扎在土里的力量。
罗盘的指针晃了一下，然后停了。稳稳地指向南方。
不晃了，不抖了，安安静静的。
他睁开眼睛，低头看罗盘。指针指着南方，纹丝不动。他能感觉到——地下的气，稳住了。像一条被惊动的蛇，被人用手按住了头，不再乱钻。
他长长地出了一口气，把罗盘从地上拿起来，揣进怀里。太极图还在，铜钱还在，八个三角形还在。它们在黑暗中安静地待着，像什么都没有发生过。
他走到门口，推开木门。巷子里还是那么暗，路灯还是那么远。但空气不一样了——没有那么凉了，没有那么黏了。空气是干净的，像雨后。
他站在门口，看着远处的废墟。挖掘机还停在那里，铲斗插在地上，像一头睡着的野兽。但野兽的旁边，站着一个人。
六
那个人站在废墟的最高处，背对着月光，看不清脸。他穿着深色的衣服，身形瘦削，肩膀微微佝偻。他手里拿着一个东西——像是一个罗盘