。”我说。

    她笑了一下。不是那种标准的、社交的笑,是一种很轻的、很快的、一闪而过的笑。

    车窗升上去了。黑色的奥迪驶出村口,汇入黄田大道的车流里,尾灯在远处变成两个红点,然后消失在夜色中。

    我站在村口,站了很久。

    怀里的罗盘安安静静的。口袋里有十几颗糖,硬硬的,硌着大腿。

    我掏出一颗椰子糖,剥开,塞进嘴里。

    甜的。

    巷子里有人在炒菜,铁锅和铲子碰撞的声音,叮叮当当的。有人在看电视,电视剧的声音从窗户里飘出来,断断续续的。有个孩子在哭,妈妈在哄,声音很轻,很温柔。

    我穿过巷子,爬上七楼,推开铁门。

    铁皮房里亮着灯。我爹坐在床沿上,面前放着一碗面条,面条已经坨了,糊成一团。他在等我。

    “吃了没有?”他问。

    “吃了。”

    “谁请你吃的?”

    “沈千尘。”

    他点了点头,没有问为什么。端起那碗面条,开始吃。面条坨了,他用筷子挑了挑,挑不起来,就端起碗来喝。喝得很响,呼噜呼噜的。

    “爹。”

    “嗯?”

    “她说可以帮我找书。”

    “谁?”

    “沈千尘。”

    他放下碗,看着我。灯光下,他的脸比上个月又瘦了一些,颧骨更高了,眼窝更深了。但他的眼睛是亮的——不是那种兴奋的亮,是一种踏实的、放心的亮。

    “那就好。”他说。

    他端起碗,继续喝面条。呼噜呼噜的声音在铁皮房里回荡,像一首走调的歌。

    我坐在下铺,把罗盘掏出来,放在枕头旁边。铜面在灯光下泛着暗沉的光,一圈一圈的刻度像树的年轮。

    三百年的罗盘。三百年的路。

    龙虎山。武当山。

    还有沈千尘父亲书房里的三百本书。

    路还很长。但至少,第一步迈出去了。

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