他，那道裂口一张一合，像是想说什么。然后，它缓缓后退了一步。又一步。最终，整个身形化作一团黑雾，沉入地下，消失不见。战斗结束了。可陈墨没动。他靠在岩壁上，半坐着，胸口插着那根由怨气凝成的矛，血顺着伤口往外流，滴在泥地里，一圈圈晕开。他的右手垂在身侧，指尖离烟杆只有半尺，却再也够不到了。左眼视野越来越暗，像是有人慢慢拉上了帘子。他听见远处传来一声鸟叫。很轻，像是试探。风又起来了，吹得枯叶沙沙响。他动了动嘴唇，没发出声音。胸前的布角还在发烫，贴着他的掌心，像一块烧红的铁。他的呼吸越来越浅。最后一次吸气时，鼻尖闻到了一点熟悉的气味——不是腐叶，不是湿泥，是那种老房子才有的、木头霉烂混合香灰的味道。像是小时候，师父在院子里画符时燃的那支香。他没再呼出。眼皮一点点合上。身体歪向一侧，倒在泥水里，脸朝下，一只手还攥着那片布角，另一只手伸向烟杆的方向，指尖离杆头只差两寸。岩壁上，他的影子被斜照进来的微光拉得很长，像一截断掉的绳子，挂在生死之间。雾，开始散了。