那些原本准备嘲笑的世家子弟,张大了嘴巴,却发不出声音。

    他们看着自己案头那些写着“泪”、“愁”、“恨”的诗稿,忽然觉得……脸上一阵火辣辣的疼。

    羞愧!一种前所未有的羞愧,笼罩在众人心头。

    当他们在为湿了鞋袜而抱怨、为落花而叹息的时候,那个九岁的孩子,却在为苍生、为万物、为那“养命”的雨水而欢呼!

    这是境界的碾压!这是格局的碾压!

    角落里,陆文渊早已泪流满面。

    他死死地抓着赵晏的胳膊,激动得浑身颤抖:“赵弟……你……你写出了我们寒门的心声啊!这雨……这雨是我们的命啊!”

    赵晏却依旧平静地坐在那里。

    他看着高台之上,那个对自己投来赞许目光的老人,微微颔首。

    他又转过头,看向前排。

    正好对上了慕容飞那双……充满了震惊、嫉恨、以及一丝难以置信的恐慌的眼睛。

    赵晏嘴角微勾,无声地动了动嘴唇。

    那口型分明是:“第一局,你输了。”

    慕容飞手中的描金折扇,“咔嚓”一声,被他生生捏断了扇骨。

    他的脸色阴沉得快要滴出水来。

    “赵晏……”他从牙缝里挤出这两个字,“别得意得太早。这……才刚刚开始!”

    他猛地转头看向高台侧面的张博士,眼神阴鸷。

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