。只是……”他看向沈延清，目光复杂，“只是这真身所着内衣，这掌中印记……沈檀越，你……”
沈延清对住持的话恍若未闻，他忽然挣扎着爬前几步，伸出那双沾满泥灰、裂着血口、操控泥巴塑了无数神佛人鬼的手，极轻、极缓地，触向真身那同样交叠的双手。指尖传来的，是冰冷、坚硬、没有丝毫生命气息的触感。可就在他指尖即将碰到那掌心朱砂印记的刹那，那真身低垂的眼睑，那以细密针线缝合（抑或是自然干燥形成）的缝隙，在棚内摇晃的灯烛与最后一线天光映照下，竟仿佛……极其微弱地，动了一下。
是光影的戏法？是心神激荡至极限的错觉？还是……
沈延清的手，僵在了半空。周遭的一切声响——僧侣的惊议、衙役的喝问、秋风穿过断壁的呜咽——都潮水般退去。他的世界里，只剩下眼前这尊“像”，这具以他亲生骨肉为胎、披覆泥尘、不知历经多少春秋才成就的“肉身菩萨”。阿泥，他的阿泥，是如何从失踪的幼童，成为这古寺墙内一具跌坐的真身？这三十载漫漫光阴，在这冰冷泥壳之下，究竟发生过什么？是自愿的舍身？是残酷的禁锢？是神迹的显化？还是最深沉、最无言的牺牲与奉献？
无人能答。古刹默然，残阳如血，将坍圮的院墙、凌乱的席棚、呆坐的老匠、跌坐的真身，都染上一层凄艳而诡谲的赤金色。沈延清维持着伸手欲触的姿势，望着那近在咫尺、又仿佛隔着红尘万丈、永世无法再触及的“儿子”，干裂的嘴唇翕动，最终，只化作一声轻不可闻的、破碎的呢喃：
“儿啊……”
余音散入渐起的夜雾，了无痕迹。唯有那掌心的“朱砂”，在最后的天光里，幽红一点，如亘古不灭的灯，也如心头永不愈合的、滴血的痣。
不知过了多久，也许只是一瞬，也许是千年。寺里的知客僧终于大着胆子，提着一盏昏黄的灯笼，小心翼翼地挪进席棚。灯笼的光，怯生生地推开一小团黑暗，照亮沈延清雕塑般僵硬的背影，和那尊已然面目全非的泥塑真身。
“沈…沈师傅？”知客僧的声音发颤。
沈延清没有回头。他的目光，依旧焊在那掌心暗红之上。良久，他极其缓慢地、一寸寸地收回了僵在半空的手，五指紧紧攥起，指甲深深掐入掌心，那疼痛尖锐而真实，压过了心头那股要将人吞噬的、麻木的钝痛。他撑着旁边的工作台，想站起来，腿脚却似有千斤重，趔趄了一下，又稳住。
“掌灯，”他的声音嘶哑得厉害，像砂纸磨过粗陶，“烦请师父，再与我多点两盏灯来。”
知客僧愣了愣，忙不迭应了，转身跑去。不多时，三四盏油灯、烛台被送入棚内，火光跳跃，将这片狼藉的角落照得亮堂了些，却也投下更多摇曳不定、张牙舞爪的阴影。
沈延清不再看旁人。他默默捡起散落在地的工具，那把跟随他多年的竹压子，那把方才被他用来破开泥壳的宽口木刀。他用衣袖，仔细地、反复地擦拭着木刀上沾着的泥屑，动作慢得令人心焦。然后，他重新走到那尊“肉身菩萨”前，这一次，他的眼神变了。之前的狂乱、骇异、痛楚，如同被一只无形的手，一点点抹去，沉淀下来，变成一种近乎肃穆的、专注的凝定。只是那眼底深处，藏着两簇幽幽的、不肯熄灭的火。
他没有再去触碰那暴露的真身，而是蹲下身，开始收拾地上那些剥落的大块泥壳。他一片片捡起，就着灯光，细细察看断面，手指抚过泥土的纹理，像抚摸古籍的书页。有些断面还残留着彩绘的痕迹，极淡的石青、赭石，或是一星半点剥落的金箔。他将这些较大的泥块，按照大概的位置，在旁边的空地上小心地拼凑、摆放。
广慧住持不知何时也走了进来，挥退了其余闲杂人等，只留两个年长稳重的僧人在棚外静候。老住持默立一旁，看着沈延清的动作，捻动佛珠的手指停了，苍老的眼中流露出复杂难明的神色，是悲悯，是疑惑，或许还有一丝了悟。
时间在寂静中流淌，只有泥块轻轻碰撞的窸窣声，和灯花偶尔爆开的噼啪声。沈延清拼得很慢，很仔细。有些泥块已经酥碎，无法复原；有些则还能看出原本的形状。渐渐地，地上出现了一些模糊的轮廓，那是泥塑外层剥落的衣纹片段，莲台的一角，背光的一点残形。
他的目光，最终落在那片从真身右手腕部剥落的、稍大的泥壳上。这片泥壳内侧，还粘连着一小片深褐色的、属于内层胎骨的麻絮。而在泥壳的外侧，原本彩绘层几乎剥落殆尽，但在某个角度，借着摇曳的灯光，他看到了一条极淡、极细的划痕。不，不是划痕，更像是用极尖细的硬物，在泥坯未干时刻下的……
沈延清的心，猛地一跳。他将那片泥壳凑到最近的一盏灯下，用袖子拂去浮灰，眯起眼睛，几乎将脸贴了上去。
那是字。非常小，非常浅，笔画稚拙，甚至有些歪斜，像是幼儿初学写字，又像是人在极端虚弱、或某种特殊状态下刻划而成。只有两个字，重复了数遍，深深浅浅，重重叠叠：
“父……安……”
“父安”。
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沈延清对住持的话恍若未闻，他忽然挣扎着爬前几步，伸出那双沾满泥灰、裂着血口、操控泥巴塑了无数神佛人鬼的手，极轻、极缓地，触向真身那同样交叠的双手。指尖传来的，是冰冷、坚硬、没有丝毫生命气息的触感。可就在他指尖即将碰到那掌心朱砂印记的刹那，那真身低垂的眼睑，那以细密针线缝合（抑或是自然干燥形成）的缝隙，在棚内摇晃的灯烛与最后一线天光映照下，竟仿佛……极其微弱地，动了一下。
是光影的戏法？是心神激荡至极限的错觉？还是……
沈延清的手，僵在了半空。周遭的一切声响——僧侣的惊议、衙役的喝问、秋风穿过断壁的呜咽——都潮水般退去。他的世界里，只剩下眼前这尊“像”，这具以他亲生骨肉为胎、披覆泥尘、不知历经多少春秋才成就的“肉身菩萨”。阿泥，他的阿泥，是如何从失踪的幼童，成为这古寺墙内一具跌坐的真身？这三十载漫漫光阴，在这冰冷泥壳之下，究竟发生过什么？是自愿的舍身？是残酷的禁锢？是神迹的显化？还是最深沉、最无言的牺牲与奉献？
无人能答。古刹默然，残阳如血，将坍圮的院墙、凌乱的席棚、呆坐的老匠、跌坐的真身，都染上一层凄艳而诡谲的赤金色。沈延清维持着伸手欲触的姿势，望着那近在咫尺、又仿佛隔着红尘万丈、永世无法再触及的“儿子”，干裂的嘴唇翕动，最终，只化作一声轻不可闻的、破碎的呢喃：
“儿啊……”
余音散入渐起的夜雾，了无痕迹。唯有那掌心的“朱砂”，在最后的天光里，幽红一点，如亘古不灭的灯，也如心头永不愈合的、滴血的痣。
不知过了多久，也许只是一瞬，也许是千年。寺里的知客僧终于大着胆子，提着一盏昏黄的灯笼，小心翼翼地挪进席棚。灯笼的光，怯生生地推开一小团黑暗，照亮沈延清雕塑般僵硬的背影，和那尊已然面目全非的泥塑真身。
“沈…沈师傅？”知客僧的声音发颤。
沈延清没有回头。他的目光，依旧焊在那掌心暗红之上。良久，他极其缓慢地、一寸寸地收回了僵在半空的手，五指紧紧攥起，指甲深深掐入掌心，那疼痛尖锐而真实，压过了心头那股要将人吞噬的、麻木的钝痛。他撑着旁边的工作台，想站起来，腿脚却似有千斤重，趔趄了一下，又稳住。
“掌灯，”他的声音嘶哑得厉害，像砂纸磨过粗陶，“烦请师父，再与我多点两盏灯来。”
知客僧愣了愣，忙不迭应了，转身跑去。不多时，三四盏油灯、烛台被送入棚内，火光跳跃，将这片狼藉的角落照得亮堂了些，却也投下更多摇曳不定、张牙舞爪的阴影。
沈延清不再看旁人。他默默捡起散落在地的工具，那把跟随他多年的竹压子，那把方才被他用来破开泥壳的宽口木刀。他用衣袖，仔细地、反复地擦拭着木刀上沾着的泥屑，动作慢得令人心焦。然后，他重新走到那尊“肉身菩萨”前，这一次，他的眼神变了。之前的狂乱、骇异、痛楚，如同被一只无形的手，一点点抹去，沉淀下来，变成一种近乎肃穆的、专注的凝定。只是那眼底深处，藏着两簇幽幽的、不肯熄灭的火。
他没有再去触碰那暴露的真身，而是蹲下身，开始收拾地上那些剥落的大块泥壳。他一片片捡起，就着灯光，细细察看断面，手指抚过泥土的纹理，像抚摸古籍的书页。有些断面还残留着彩绘的痕迹，极淡的石青、赭石，或是一星半点剥落的金箔。他将这些较大的泥块，按照大概的位置，在旁边的空地上小心地拼凑、摆放。
广慧住持不知何时也走了进来，挥退了其余闲杂人等，只留两个年长稳重的僧人在棚外静候。老住持默立一旁，看着沈延清的动作，捻动佛珠的手指停了，苍老的眼中流露出复杂难明的神色，是悲悯，是疑惑，或许还有一丝了悟。
时间在寂静中流淌，只有泥块轻轻碰撞的窸窣声，和灯花偶尔爆开的噼啪声。沈延清拼得很慢，很仔细。有些泥块已经酥碎，无法复原；有些则还能看出原本的形状。渐渐地，地上出现了一些模糊的轮廓，那是泥塑外层剥落的衣纹片段，莲台的一角，背光的一点残形。
他的目光，最终落在那片从真身右手腕部剥落的、稍大的泥壳上。这片泥壳内侧，还粘连着一小片深褐色的、属于内层胎骨的麻絮。而在泥壳的外侧，原本彩绘层几乎剥落殆尽，但在某个角度，借着摇曳的灯光，他看到了一条极淡、极细的划痕。不，不是划痕，更像是用极尖细的硬物，在泥坯未干时刻下的……
沈延清的心，猛地一跳。他将那片泥壳凑到最近的一盏灯下，用袖子拂去浮灰，眯起眼睛，几乎将脸贴了上去。
那是字。非常小，非常浅，笔画稚拙，甚至有些歪斜，像是幼儿初学写字，又像是人在极端虚弱、或某种特殊状态下刻划而成。只有两个字，重复了数遍，深深浅浅，重重叠叠：
“父……安……”
“父安”。