封王座一路杀到林恩、再从林恩一路杀回来的人。
“这道裂缝下面，还有多少？”他问。
埃里克沉默了几秒。“很多。几百个。也许几千个。那些死在战争里的人，那些来不及安息的人，那些被‘寂静’污染了的人。他们都在下面。在等。”
索恩点头。“那就一个一个地找。一个一个地送。直到一个都不剩。”
他转身，向下一道裂缝走去。
东境。
沙之都的地下墓穴里，塔格坐在一把石椅上，面前是一面墙。墙是石头砌的，很厚，上面刻满了符文。那些符文已经不发光了，但它们还在，像刺青，像伤疤，像那些死在这里的人留下的最后的话。
塔格的永眠回响已经散了。不是消失了，是变了。它不再是以前那种可以唤醒骸骨、可以召唤亡灵的力量。它变成了一种更安静的东西。他能听到那些死去的人的声音。不是以前那种模糊的、碎片化的、需要用力去捕捉的声音，而是清晰的、完整的、像有人在他耳边说话一样的声音。
他们在讲故事。
讲他们活着的时候的事。讲他们的孩子，他们的父母，他们的爱人。讲他们喜欢吃什么，喜欢看什么样的天空，喜欢听什么样的歌。讲他们是怎么死的，死的时候怕不怕，疼不疼，有没有人陪着。
塔格坐在那里，听他们讲。
他的断臂处，那些金色的光点在跳动。那是那些被他安息的灵魂留下的祝福。它们不是力量，是记忆。是那些死去的人，在走之前，把自己最珍贵的东西留给他。他的孩子叫什么，他的妻子长什么样，他家门口那棵树是什么时候种的。
他替他们记住。
伊万站在他身后，手里握着那柄锻造锤。锤子很沉，但他握得很稳。他看着塔格的背影，看着这个断了手臂、失去了力量、却还坐在这里的男人。
“师父，”他说，“你听得见他们吗？”
塔格点头。“听得见。”
“他们说什么？”
塔格沉默了很久。
“他们说，谢谢你。谢谢你记得他们。”
伊万没有说话。他只是站在那里，站在那间黑暗的墓穴里，站在那些死了一千年的人中间，站在他师父身后。
“师父，”他说，“我也想学。”
塔格转头看他。“学什么？”
“听。听他们说话。”
塔格看着他，看着这个从冰风镇一路跟着他杀出来的年轻人，看着这个断了左臂、差点死了、却还站着的孩子。
“那就坐下来。”他说。
伊万在他身边坐下来。
两个人坐在那面墙前面，坐在那些符文面前，坐在那些死去的人面前。
“闭上眼睛。”塔格说。“不要用力。不要想。只是听。”
伊万闭上眼睛。
一开始什么都听不到。只有风声，和心跳声，和远处沙子流动的声音。但慢慢地，他听到了一些别的东西。很轻，很远，像是从地底深处传上来的，像是从时间的尽头飘回来的。
是一个声音。很老，很沙哑，像是在说一个讲了很久很久的故事。
“很久很久以前，有一座城，在沙漠的中央。城里的人很善良，很勇敢，很虔诚。他们相信，只要他们足够善良，足够勇敢，足够虔诚，神就会保护他们……”
伊万听着那个声音，眼泪流下来。他不知道为什么要哭。他不认识那个声音的主人，不知道他的故事，不知道他活着的时候是什么样子。但他能感觉到那种孤独。那种被遗忘了一千年的、无处可逃的、连死都死不了的孤独。
“我听到了。”他说。
塔格看着他。“听到什么？”
“一个故事。一个很长很长的故事。还没有讲完。”
塔格笑了。那笑容在他那张惨白的脸上，显得有些虚弱，却也有一种说不出的温柔。
“那就听完它。”
南境。
圣泉的水面上，飘着细碎的光点。幽蓝色的，像星星，像萤火虫，像那些安息的祖灵在回家的路上留下的脚印。
锐爪跪在圣泉边，把砍刀放在膝盖上。她的左眼还是闭着的，那只瞎了的眼睛在发光。不是以前那种金色的光，是一种幽蓝色的、像深海一样的光。她能看到那些光点下面的东西。不是水，是记忆。是那些祖灵留在这片土地上的记忆。它们没有走，它们只是换了一种活法。它们在水中，在风里，在每一颗种子里面。它们在等，等有人来听它们的故事。
露珠站在她身边，双手合十。她的掌心还有烧伤的疤痕，暗红色的，像两朵枯萎的花。但她不疼。那些祖灵的光在她体内流动，很弱，但很温暖。
“锐爪，”她说，“你看到了什么？”
锐爪沉默了很久。
“一条河。很长的河。河里有很多人。他们在走，一直走，走向一个很远的地方。我不知道那是哪里。但他们走得很安心。”
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“这道裂缝下面，还有多少？”他问。
埃里克沉默了几秒。“很多。几百个。也许几千个。那些死在战争里的人，那些来不及安息的人，那些被‘寂静’污染了的人。他们都在下面。在等。”
索恩点头。“那就一个一个地找。一个一个地送。直到一个都不剩。”
他转身，向下一道裂缝走去。
东境。
沙之都的地下墓穴里，塔格坐在一把石椅上，面前是一面墙。墙是石头砌的，很厚，上面刻满了符文。那些符文已经不发光了，但它们还在，像刺青，像伤疤，像那些死在这里的人留下的最后的话。
塔格的永眠回响已经散了。不是消失了，是变了。它不再是以前那种可以唤醒骸骨、可以召唤亡灵的力量。它变成了一种更安静的东西。他能听到那些死去的人的声音。不是以前那种模糊的、碎片化的、需要用力去捕捉的声音，而是清晰的、完整的、像有人在他耳边说话一样的声音。
他们在讲故事。
讲他们活着的时候的事。讲他们的孩子，他们的父母，他们的爱人。讲他们喜欢吃什么，喜欢看什么样的天空，喜欢听什么样的歌。讲他们是怎么死的，死的时候怕不怕，疼不疼，有没有人陪着。
塔格坐在那里，听他们讲。
他的断臂处，那些金色的光点在跳动。那是那些被他安息的灵魂留下的祝福。它们不是力量，是记忆。是那些死去的人，在走之前，把自己最珍贵的东西留给他。他的孩子叫什么，他的妻子长什么样，他家门口那棵树是什么时候种的。
他替他们记住。
伊万站在他身后，手里握着那柄锻造锤。锤子很沉，但他握得很稳。他看着塔格的背影，看着这个断了手臂、失去了力量、却还坐在这里的男人。
“师父，”他说，“你听得见他们吗？”
塔格点头。“听得见。”
“他们说什么？”
塔格沉默了很久。
“他们说，谢谢你。谢谢你记得他们。”
伊万没有说话。他只是站在那里，站在那间黑暗的墓穴里，站在那些死了一千年的人中间，站在他师父身后。
“师父，”他说，“我也想学。”
塔格转头看他。“学什么？”
“听。听他们说话。”
塔格看着他，看着这个从冰风镇一路跟着他杀出来的年轻人，看着这个断了左臂、差点死了、却还站着的孩子。
“那就坐下来。”他说。
伊万在他身边坐下来。
两个人坐在那面墙前面，坐在那些符文面前，坐在那些死去的人面前。
“闭上眼睛。”塔格说。“不要用力。不要想。只是听。”
伊万闭上眼睛。
一开始什么都听不到。只有风声，和心跳声，和远处沙子流动的声音。但慢慢地，他听到了一些别的东西。很轻，很远，像是从地底深处传上来的，像是从时间的尽头飘回来的。
是一个声音。很老，很沙哑，像是在说一个讲了很久很久的故事。
“很久很久以前，有一座城，在沙漠的中央。城里的人很善良，很勇敢，很虔诚。他们相信，只要他们足够善良，足够勇敢，足够虔诚，神就会保护他们……”
伊万听着那个声音，眼泪流下来。他不知道为什么要哭。他不认识那个声音的主人，不知道他的故事，不知道他活着的时候是什么样子。但他能感觉到那种孤独。那种被遗忘了一千年的、无处可逃的、连死都死不了的孤独。
“我听到了。”他说。
塔格看着他。“听到什么？”
“一个故事。一个很长很长的故事。还没有讲完。”
塔格笑了。那笑容在他那张惨白的脸上，显得有些虚弱，却也有一种说不出的温柔。
“那就听完它。”
南境。
圣泉的水面上，飘着细碎的光点。幽蓝色的，像星星，像萤火虫，像那些安息的祖灵在回家的路上留下的脚印。
锐爪跪在圣泉边，把砍刀放在膝盖上。她的左眼还是闭着的，那只瞎了的眼睛在发光。不是以前那种金色的光，是一种幽蓝色的、像深海一样的光。她能看到那些光点下面的东西。不是水，是记忆。是那些祖灵留在这片土地上的记忆。它们没有走，它们只是换了一种活法。它们在水中，在风里，在每一颗种子里面。它们在等，等有人来听它们的故事。
露珠站在她身边，双手合十。她的掌心还有烧伤的疤痕，暗红色的，像两朵枯萎的花。但她不疼。那些祖灵的光在她体内流动，很弱，但很温暖。
“锐爪，”她说，“你看到了什么？”
锐爪沉默了很久。
“一条河。很长的河。河里有很多人。他们在走，一直走，走向一个很远的地方。我不知道那是哪里。但他们走得很安心。”