第61章 前世的你(1/2)

    张伟躺在病床上，脸色苍白得像一张宣纸。阳光从窗帘的缝隙里漏进来，在他瘦削的脸上投下一道细长的光带，那光带缓缓移动着，像是时间在他身上做最后的告别。
裴攸宁紧紧握住他的手，指尖已经感觉到那温度在一点一点地流逝。他的手曾经那么有力，能同时抱起两个孩子在客厅里转圈，此刻却轻得像一片将要被风吹走的叶子。她的眼泪无声地滑落，一滴接一滴，砸在他苍白的手背上。
她知道他是真的要走了。
“你放心，我会好好照顾自己，照顾好孩子们！”她哽咽着，声音却出奇地稳，像是怕他听不清，一字一字地说得很慢，“你先去，给我们买好房子，车子，我就去找你。下辈子我还要嫁给你！”
张伟的眼睛已经涣散了，瞳孔里映着天花板上那盏白色的灯。但他听到了她的话。他的嘴角微微动了动，几不可察地点了一下头，像是把这辈子的最后一点力气都用在了这个承诺上。
然后他永远地闭上了双眼。
病房里安静得能听见窗外树叶落地的声音。监护仪发出长长的、平直的蜂鸣声，像一把钝刀，一下一下地割在她心上。裴攸宁没有哭喊，只是把他的手掌贴在自己脸上，感受那最后一丝余温慢慢散去，散成初冬的风。
从那天起，裴攸宁的生活变得像一列上了轨道的火车，平稳、机械、一成不变。
每日傍晚，天边的云被夕阳烧成橘红色的时候，她会一个人走出家门。穿过那条种满梧桐的小路，经过一座石桥，桥下的水总是静静地流着，偶尔有几片落叶飘过。墓地在城郊的小山上，从山脚到山顶有一百三十七级台阶，她数过很多遍，从来没有数错过。
她坐在张伟的墓碑前，从包里取出那条白色的手帕——那是她专门用来擦拭墓碑的，叠得整整齐齐，洗得一尘不染。她弯着腰，一点一点地把石碑上的灰尘拭去，动作轻柔得像在抚摸爱人的脸庞。碑上的照片里，张伟在笑，那是他三十岁生日时拍的照片，眼睛弯弯的，嘴角上扬，仿佛下一秒就要开口说些什么。
擦完墓碑，她就坐在旁边的石阶上，把手帕叠好放在膝盖上，开始说话。说今天孙子考试得了第一名，说裴文君学会了一道新菜，说阳台上的茉莉开了，说菜市场的猪肉又涨价了。她什么都讲，想到哪里讲到哪里，就像从前他还在的时候，两个人坐在沙发上，有一搭没一搭地聊着天。
有时候她会停下来，看着远处渐渐暗下来的天空，等他接话。但回应她的只有风穿过松林的声音，沙沙的，像是他在说：我在听。
回到家，她第一件事就是去洗手间，把那块手帕用清水洗净，再用肥皂细细地揉一遍，然后拧干，展开，平平整整地晾在卧室窗边的衣架上。晚风吹进来，手帕在风中轻轻摇曳，像一个白色的影子在向她招手。
她常常站在窗前看很久，看着那块手帕在暮色里飘动，恍惚觉得那是丈夫在陪着自己说话。
日子就这样一天一天地过去，春夏秋冬，周而复始。
裴攸宁以丈夫的名义成立了一个慈善基金会，专门救助那些无家可归的孤儿。她把张伟留下的积蓄和他生前最看重的那套房子捐了出去，自己只留了那间他和她一起住了二十年的老房子。
没事的时候，她喜欢去基金会下面的孤儿院里看看那些孩子。孩子们有的在院子里追逐打闹，有的安静地坐在角落里看书，有的怯生生地看着她，眼睛里带着那种过早成熟的小心翼翼。她看着他们，心里又酸又软。
“奶奶，他们没有父母，真可怜！”张孝阳已经上高中了，个子蹿得比同龄人高出一头，但心还像小时候一样软。他站在裴攸宁身边，扶着铁栏杆，望着操场上那些奔跑的孩子，声音低低的。
裴攸宁扶着栏杆，风吹起她花白的头发。她笑了笑，眼角的皱纹像菊花瓣一样展开：“是啊。但只要他们坚强，就能挺过去，未来还是会很美好。”
她说着这话的时候，目光越过那些孩子，落在更远的天边。天很蓝，云很白，有几只鸟从空中飞过，消失在远处的树梢里。
“妈，”裴文君站在她身后，声音里带着一丝心疼，“你也要挺过去。即使爸去世了，你还有我们，我们都希望你能早日走出来。”
裴攸宁穆然转头，看向女儿。裴文君已经五十多了，嘴角那抹倔强的弧度，便是随了张伟的。她看着女儿，看着那双和张伟一模一样的眼睛，忽然觉得喉咙发紧。
“文君，你不知道你爸爸是个多么好的人。”她的声音很轻，像怕惊扰了什么，“我不能忘了他，也忘不了他。”
裴文君看着母亲动情的眼神，一时间无语凝噎。她想说，我当然知道，我知道我爸是个多么好的人，我知道他每天晚上给你倒水，知道你生病时他整夜不睡地守着，知道你最喜欢的那条围巾是他跑遍全城买到的——可是他已经不在了啊。
可是她说不出口。她只是走过去，轻轻揽住母亲的肩膀。
那天晚上，裴攸宁感觉特别累。不是身体上的那种累，是从骨头缝里渗出来的、沉甸甸的疲惫。她躺在床上，听着窗外的风声，看着天花板上的光影慢慢移动，眼皮越来越重。
耳边隐约听见张孝阳在喊“奶奶”，声音很遥远，像
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