“禁止访问”条目，像是死掉的防火墙一样，对他敞开了大门。
“8月5日，T079井段例行巡检，无异常，井壁干燥。”
林工看着这行字，从鼻腔里喷出一股烟味。
扯淡。
他记得清清楚楚，当年锅炉房的老刘喝多了跟他说过：“那年我也在，那水大得……井盖都在马路上漂，跟那种没根的浮萍似的。”
老刘死了二十年了，死在一次看似平常的“沼气中毒”里。
林工没去质疑系统，有些事，烂在肚子里比说出来安全。
他从口袋里掏出一个随身携带的值班本，在那页全是油污的纸上，用圆珠笔潦草地画了一把伞。
那不是普通的伞。
他画了七根伞骨，每一根伞骨的末端都像爪子一样勾起，而伞尖并没有朝下，而是笔直地指向旁边写下的日期：“8.5”。
合上本子，他悄无声息地潜入了锅炉房。
那是整个博物馆热量的核心，也是最干燥的地方。
他扒开墙角那堆像小山一样的蓝色煤渣，一直挖到露出底层的水泥地基。
他把那把真正的、从井下带上来的旧扳手放了进去。
然后，他从旁边拿过一只早就准备好的搪瓷杯——那是上世纪那种印着“劳动光荣”的老物件。
他把杯子倒扣在扳手上方。
杯底朝天，杯口死死扣住那块地。
做完这一切，他抓了一把煤渣，把杯子和扳手彻底埋葬。
“干的地方，才藏得住事。”林工拍了拍手上的黑灰，低声念叨了一句，“只要不湿，它就永远是把废铁。”
城西某小区。
王主任还没睡。
茶几上放着一张刚才社区紧急下发的通知单，上面的公章红得刺眼。
“因系统数据异常，即日起，暂停所有中小学涉及‘家庭历史’、‘长辈职业溯源’类的社会实践作业。”
理由冠冕堂皇，数据异常。
王主任拿着钢笔，在回执单上签字。
最后一笔落下的时候，他没有抬手，而是鬼使神差地在角落里画了一道短横。
他拿起尺子量了量。
17毫米。
不多不少。
他放下笔，慢慢走到书房，从书架最底层抽出那本厚重的《城市照明管理条例》。
翻开，那张夹在里面的、孙子画的画还在。
但是那层原本像霓虹灯一样闪烁的“86”荧光纹路，此刻正在慢慢黯淡、褪色，就像是某种生物正在死去，或者正在陷入冬眠。
那种令人不安的活性消失了。
突然，一阵轻微的“啪嗒”声从脚边的老旧工具箱里传来。
王主任僵硬地弯下腰，打开箱盖。
工具箱最底层，原本是干燥的。
但此刻，在那些乱七八糟的螺丝刀和钳子中间，赫然出现了一道深色的湿痕。
那是一滴水。
一滴不知道从哪里来的水，凭空坠落，在箱底砸出了一个直径整整17厘米的圆形湿斑。
那湿斑的边缘极其规则，圆得不像是自然形成的。
王主任死死盯着那块湿斑，直到它在几秒钟内迅速蒸发，重新变回干燥的铁皮。
他猛地合上箱盖，手指死死扣住锁扣，声音有些发抖，却带着一种看透结局的释然：
“这就是规矩……干的地方，才藏得住那些见不得光的事。”
凌晨2点17分，博物馆地下库房。
沈默和苏晚萤站在B79号柜前。
两人的影子被应急灯拉得细长，交叠在柜门那个漆黑的缝隙上。
没有语言交流，默契在这一刻达成。
沈默抬起左手，那把已经与皮肉融合的扳手悬在锁孔上方。
他没有去插那个孔，只是维持着一种将触未触的距离。
苏晚萤则上前一步，将手里那块还在发烫的怀表，背面紧紧贴在柜门的漆面上。
35.1℃。
沈默不需要看温度计，他的手掌能感觉到那股热浪。
那是从苏晚萤那边传导过来的，也是从柜子内部涌出来的。
两股热源在柜门表面汇聚。
“滋滋滋……”
一阵令人牙酸的金属摩擦声从柜体深处传来。
那声音频率极低，大概只有3.7Hz，耳朵听不太清，但牙齿根部却在发酸共振。
突然。
头顶那个一直雪花闪烁的监控屏幕，猛地黑了一下。
再亮起时，画面恢复了那种高清的数字质感。
右上角的时间戳疯狂跳动了一阵，最后稳稳地停在了“02:17”。
回来了。
时间回到了现在。
但沈默的瞳孔却骤然收缩。
在那行正常的时间下方，多出了一行极
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“8月5日，T079井段例行巡检，无异常，井壁干燥。”
林工看着这行字，从鼻腔里喷出一股烟味。
扯淡。
他记得清清楚楚，当年锅炉房的老刘喝多了跟他说过：“那年我也在，那水大得……井盖都在马路上漂，跟那种没根的浮萍似的。”
老刘死了二十年了，死在一次看似平常的“沼气中毒”里。
林工没去质疑系统，有些事，烂在肚子里比说出来安全。
他从口袋里掏出一个随身携带的值班本，在那页全是油污的纸上，用圆珠笔潦草地画了一把伞。
那不是普通的伞。
他画了七根伞骨，每一根伞骨的末端都像爪子一样勾起，而伞尖并没有朝下，而是笔直地指向旁边写下的日期：“8.5”。
合上本子，他悄无声息地潜入了锅炉房。
那是整个博物馆热量的核心，也是最干燥的地方。
他扒开墙角那堆像小山一样的蓝色煤渣，一直挖到露出底层的水泥地基。
他把那把真正的、从井下带上来的旧扳手放了进去。
然后，他从旁边拿过一只早就准备好的搪瓷杯——那是上世纪那种印着“劳动光荣”的老物件。
他把杯子倒扣在扳手上方。
杯底朝天，杯口死死扣住那块地。
做完这一切，他抓了一把煤渣，把杯子和扳手彻底埋葬。
“干的地方，才藏得住事。”林工拍了拍手上的黑灰，低声念叨了一句，“只要不湿，它就永远是把废铁。”
城西某小区。
王主任还没睡。
茶几上放着一张刚才社区紧急下发的通知单，上面的公章红得刺眼。
“因系统数据异常，即日起，暂停所有中小学涉及‘家庭历史’、‘长辈职业溯源’类的社会实践作业。”
理由冠冕堂皇，数据异常。
王主任拿着钢笔，在回执单上签字。
最后一笔落下的时候，他没有抬手，而是鬼使神差地在角落里画了一道短横。
他拿起尺子量了量。
17毫米。
不多不少。
他放下笔，慢慢走到书房，从书架最底层抽出那本厚重的《城市照明管理条例》。
翻开，那张夹在里面的、孙子画的画还在。
但是那层原本像霓虹灯一样闪烁的“86”荧光纹路，此刻正在慢慢黯淡、褪色，就像是某种生物正在死去，或者正在陷入冬眠。
那种令人不安的活性消失了。
突然，一阵轻微的“啪嗒”声从脚边的老旧工具箱里传来。
王主任僵硬地弯下腰，打开箱盖。
工具箱最底层，原本是干燥的。
但此刻，在那些乱七八糟的螺丝刀和钳子中间，赫然出现了一道深色的湿痕。
那是一滴水。
一滴不知道从哪里来的水，凭空坠落，在箱底砸出了一个直径整整17厘米的圆形湿斑。
那湿斑的边缘极其规则，圆得不像是自然形成的。
王主任死死盯着那块湿斑，直到它在几秒钟内迅速蒸发，重新变回干燥的铁皮。
他猛地合上箱盖，手指死死扣住锁扣，声音有些发抖，却带着一种看透结局的释然：
“这就是规矩……干的地方，才藏得住那些见不得光的事。”
凌晨2点17分，博物馆地下库房。
沈默和苏晚萤站在B79号柜前。
两人的影子被应急灯拉得细长，交叠在柜门那个漆黑的缝隙上。
没有语言交流，默契在这一刻达成。
沈默抬起左手，那把已经与皮肉融合的扳手悬在锁孔上方。
他没有去插那个孔，只是维持着一种将触未触的距离。
苏晚萤则上前一步，将手里那块还在发烫的怀表，背面紧紧贴在柜门的漆面上。
35.1℃。
沈默不需要看温度计，他的手掌能感觉到那股热浪。
那是从苏晚萤那边传导过来的，也是从柜子内部涌出来的。
两股热源在柜门表面汇聚。
“滋滋滋……”
一阵令人牙酸的金属摩擦声从柜体深处传来。
那声音频率极低，大概只有3.7Hz，耳朵听不太清，但牙齿根部却在发酸共振。
突然。
头顶那个一直雪花闪烁的监控屏幕，猛地黑了一下。
再亮起时，画面恢复了那种高清的数字质感。
右上角的时间戳疯狂跳动了一阵，最后稳稳地停在了“02:17”。
回来了。
时间回到了现在。
但沈默的瞳孔却骤然收缩。
在那行正常的时间下方，多出了一行极