地念，念得颠三倒四，也不知道对不对。可我就是念，嘴不敢停，眼睛不敢睁，手心里的那个小红布包被汗浸湿了，香灰的苦味从布缝里渗出来，沾了我一手。
不知道过了多久，走廊里的光回来了。
那片阴影不见了。
我睁开眼，天已经蒙蒙亮了。走廊的灯不知道什么时候灭了，晨光从窗户照进来，淡淡的，灰蓝色的，像蒙了一层薄纱。我坐起来，手心里还攥着那个小红布包，布包上的红绳勒出了一道深深的印子。
隔壁传来小周起床洗漱的声音，水龙头哗哗地响，她在哼歌，跑调跑得离谱。我听着那个跑调的歌声，忽然觉得这个世界还是正常的，还是鲜活的，还是可以继续过下去的。
我下了床，走到走廊里，看了一眼门口的地面。水泥地上什么都没有，干干净净的，连灰都不多。
可我知道，那片阴影来过。
它就停在我的门口，在光的缝隙里，犹豫了很久。
也许它在等我说一句话。也许它在等我说：“进来吧。”也许它在等我说：“我原谅你了。”也许它在等我说：“你走吧。”
我什么都没说。
我只是攥着那个小红布包，念了一晚上的经。
后来我把那个布包缝进了枕套里，每天枕着睡觉。不知道是心理作用还是真的管用，那之后我再没做过噩梦，也再没见过那片阴影。寨子里的群也安静了，没人再提那张照片，没人再提魔皮，好像这个人从来就没存在过一样。
只有那面凸面镜还立在盘山路的弯道上，白天照着来来往往的车，晚上照着空荡荡的路。
有时候我坐班车回寨子，路过那面镜子的时候，会忍不住看一眼。
镜子里只有弯弯的山路，和满山的绿。
什么都没有。
可我每次都会想——如果那天凌晨三点，我没有骂他，没有把那些话说得那么绝，没有像关门一样把他挡在外面，事情会不会不一样？他骑着摩托车冲下悬崖之前，脑子里最后的那丝念头，如果不是拐弯来找我，而是拐弯去找别的人，那个人会怎么做？会像我一样骂回去吗？还是会说一句“没事了，你走吧”？
我不知道。
我只是忽然想起奶奶说过的一句话。她说，人这辈子，最难的不是怎么活，是怎么送。
送走该送的人，放下该放的事。
我那天晚上什么都没说，既没让他进来，也没让他走。
他就那么停在门口的光缝里，像一片不知道该落在哪里的灰。
风一吹就散了。
不知道过了多久，走廊里的光回来了。
那片阴影不见了。
我睁开眼，天已经蒙蒙亮了。走廊的灯不知道什么时候灭了，晨光从窗户照进来，淡淡的，灰蓝色的，像蒙了一层薄纱。我坐起来，手心里还攥着那个小红布包，布包上的红绳勒出了一道深深的印子。
隔壁传来小周起床洗漱的声音，水龙头哗哗地响，她在哼歌，跑调跑得离谱。我听着那个跑调的歌声，忽然觉得这个世界还是正常的，还是鲜活的，还是可以继续过下去的。
我下了床，走到走廊里，看了一眼门口的地面。水泥地上什么都没有，干干净净的，连灰都不多。
可我知道，那片阴影来过。
它就停在我的门口，在光的缝隙里，犹豫了很久。
也许它在等我说一句话。也许它在等我说：“进来吧。”也许它在等我说：“我原谅你了。”也许它在等我说：“你走吧。”
我什么都没说。
我只是攥着那个小红布包，念了一晚上的经。
后来我把那个布包缝进了枕套里，每天枕着睡觉。不知道是心理作用还是真的管用，那之后我再没做过噩梦，也再没见过那片阴影。寨子里的群也安静了，没人再提那张照片，没人再提魔皮，好像这个人从来就没存在过一样。
只有那面凸面镜还立在盘山路的弯道上，白天照着来来往往的车，晚上照着空荡荡的路。
有时候我坐班车回寨子，路过那面镜子的时候，会忍不住看一眼。
镜子里只有弯弯的山路，和满山的绿。
什么都没有。
可我每次都会想——如果那天凌晨三点，我没有骂他，没有把那些话说得那么绝，没有像关门一样把他挡在外面，事情会不会不一样？他骑着摩托车冲下悬崖之前，脑子里最后的那丝念头，如果不是拐弯来找我，而是拐弯去找别的人，那个人会怎么做？会像我一样骂回去吗？还是会说一句“没事了，你走吧”？
我不知道。
我只是忽然想起奶奶说过的一句话。她说，人这辈子，最难的不是怎么活，是怎么送。
送走该送的人，放下该放的事。
我那天晚上什么都没说，既没让他进来，也没让他走。
他就那么停在门口的光缝里，像一片不知道该落在哪里的灰。
风一吹就散了。