红色，像铺了一层厚厚的红毯子，踩上去软绵绵的，黏糊糊的，靴底沾满了血泥，走一步就是一个血脚印，印在雪地上，触目惊心的，像一朵一朵的血花开在白色的雪地里。
张合勒住马，望着那些粮草。
粮草堆积如山，在营寨的正中央，用粗麻布搭了一个巨大的棚子，棚子下面是一排排的木架，木架上堆满了麻袋和陶罐。麻袋里装着粟米、麦子、菽、黍，一袋一袋的，摞得整整齐齐的，像一堵堵黄色的墙。陶罐里装着盐和腌菜，罐口用泥封着，罐身刷着一层黑漆，在火光中泛着暗沉的光。粮草大营的旁边还有一排马厩，马厩里拴着百十匹驮马，马的背上驮着粮草和辎重，还来不及卸下来，就那么驮着，马匹不安地打着响鼻，马蹄在地上刨来刨去的，像是在催促什么。
这些粮草，够两万人吃一个月。
张合的心里忽然疼了一下，疼得他眉头都皱了起来。
不是那种锐利的、像刀子割的疼，而是钝钝的、闷闷的疼，像一块大石头压在胸口上，沉甸甸的，压得他喘不过气来。这种疼不是从身体里来的，而是从心里来的，从更深的地方来的，像是有什么东西被人从胸腔里硬生生地挖走了，留下一个空洞，风从洞里灌进去，呼啦啦的，又冷又空，怎么都填不满。
他想起那些倒在雪地里的尸体，想起那些烧焦了的帐篷，想起那些血，那么多血，红得刺眼，红得像火，红得像那个男人脖子上喷出来的血柱。
“点火！”
声音不大，可每个字都像一颗石子，沉甸甸的，落在地上，砸出一个坑。
士兵们点燃了火把，扔向那些粮草。
火把在空中划过一道道弧线，像流星，像萤火虫，像什么人的眼泪，从天上落下来，带着光和热，落在那堆粮草上。火苗舔着麻袋，舔着陶罐，舔着那些粟米、麦子、菽、黍，发出噼噼啪啪的声响，像是在说什么谁也听不懂的话。麻袋被烧穿了，里面的粮食哗啦啦地流出来，落在地上，被火吞没，变成一堆黑色的焦炭。陶罐在高温下炸裂，砰的一声，盐和腌菜飞得到处都是，在火中滋滋作响，冒出一股刺鼻的气味，像是烧焦的咸肉，又像是烧糊的酱料，说不清是什么，可闻着让人恶心，让人反胃。
火光映红了半边天际，热浪扑面而来，烤得人脸上发烫。烟柱冲天而起，在暮色中像一条黑色的巨龙，张牙舞爪，直冲云霄。那烟浓得像墨，黑得像漆，翻滚着，升腾着，像一头要从地面挣脱而出的巨兽，张开巨大的翅膀，要把整个天空都吞进去。烟中有火星飞溅，像萤火虫一样，在空中飞舞，忽明忽暗的，带着一种诡异的美感，像是死亡开出的花，艳丽而短暂。
张合站在火光中，望着那些燃烧的粮草，望着那些在火中挣扎的黄巾军士兵，望着那些被烧焦的尸体。
火光照着他的脸，忽明忽暗的，把他的影子拉得老长老长的，投在雪地上，像一个黑色的巨人。他的眼睛被浓烟熏得发红，眼角挂着泪，不知是被烟熏的，还是别的什么。他的嘴唇干裂，唇上沾着灰烬，黑乎乎的，像涂了一层泥。他的脸上沾满了血，有敌人的，也有自己的。他不知道什么时候受了伤，额头上有一道口子，血顺着额头往下淌，流过眉骨，流过鼻梁，流过嘴唇，咸咸的，腥腥的，像是什么东西发酵了。
他的心里很平静，平静得像一潭死水，可那死水底下，有什么东西在涌动，像是水底的暗流，看不见，可知道它在。
“走。”他说。
五百轻骑，如一道黑色的洪流，冲出营寨，消失在夜色中。
马蹄声渐行渐远，渐渐消失在谷口的拐角处，消失在枯树林的背后，消失在苍茫的夜色里。只剩下火还在烧，烟还在冒，尸体还在散发着余温。
粮草大营的火光在张合身后越来越远，越来越小，最后变成一个橘红色的小点，像一颗钉子，钉在黑暗的天幕上，怎么都拔不掉。
张合勒住马，望着那些粮草。
粮草堆积如山，在营寨的正中央，用粗麻布搭了一个巨大的棚子，棚子下面是一排排的木架，木架上堆满了麻袋和陶罐。麻袋里装着粟米、麦子、菽、黍，一袋一袋的，摞得整整齐齐的，像一堵堵黄色的墙。陶罐里装着盐和腌菜，罐口用泥封着，罐身刷着一层黑漆，在火光中泛着暗沉的光。粮草大营的旁边还有一排马厩，马厩里拴着百十匹驮马，马的背上驮着粮草和辎重，还来不及卸下来，就那么驮着，马匹不安地打着响鼻，马蹄在地上刨来刨去的，像是在催促什么。
这些粮草，够两万人吃一个月。
张合的心里忽然疼了一下，疼得他眉头都皱了起来。
不是那种锐利的、像刀子割的疼，而是钝钝的、闷闷的疼，像一块大石头压在胸口上，沉甸甸的，压得他喘不过气来。这种疼不是从身体里来的，而是从心里来的，从更深的地方来的，像是有什么东西被人从胸腔里硬生生地挖走了，留下一个空洞，风从洞里灌进去，呼啦啦的，又冷又空，怎么都填不满。
他想起那些倒在雪地里的尸体，想起那些烧焦了的帐篷，想起那些血，那么多血，红得刺眼，红得像火，红得像那个男人脖子上喷出来的血柱。
“点火！”
声音不大，可每个字都像一颗石子，沉甸甸的，落在地上，砸出一个坑。
士兵们点燃了火把，扔向那些粮草。
火把在空中划过一道道弧线，像流星，像萤火虫，像什么人的眼泪，从天上落下来，带着光和热，落在那堆粮草上。火苗舔着麻袋，舔着陶罐，舔着那些粟米、麦子、菽、黍，发出噼噼啪啪的声响，像是在说什么谁也听不懂的话。麻袋被烧穿了，里面的粮食哗啦啦地流出来，落在地上，被火吞没，变成一堆黑色的焦炭。陶罐在高温下炸裂，砰的一声，盐和腌菜飞得到处都是，在火中滋滋作响，冒出一股刺鼻的气味，像是烧焦的咸肉，又像是烧糊的酱料，说不清是什么，可闻着让人恶心，让人反胃。
火光映红了半边天际，热浪扑面而来，烤得人脸上发烫。烟柱冲天而起，在暮色中像一条黑色的巨龙，张牙舞爪，直冲云霄。那烟浓得像墨，黑得像漆，翻滚着，升腾着，像一头要从地面挣脱而出的巨兽，张开巨大的翅膀，要把整个天空都吞进去。烟中有火星飞溅，像萤火虫一样，在空中飞舞，忽明忽暗的，带着一种诡异的美感，像是死亡开出的花，艳丽而短暂。
张合站在火光中，望着那些燃烧的粮草，望着那些在火中挣扎的黄巾军士兵，望着那些被烧焦的尸体。
火光照着他的脸，忽明忽暗的，把他的影子拉得老长老长的，投在雪地上，像一个黑色的巨人。他的眼睛被浓烟熏得发红，眼角挂着泪，不知是被烟熏的，还是别的什么。他的嘴唇干裂，唇上沾着灰烬，黑乎乎的，像涂了一层泥。他的脸上沾满了血，有敌人的，也有自己的。他不知道什么时候受了伤，额头上有一道口子，血顺着额头往下淌，流过眉骨，流过鼻梁，流过嘴唇，咸咸的，腥腥的，像是什么东西发酵了。
他的心里很平静，平静得像一潭死水，可那死水底下，有什么东西在涌动，像是水底的暗流，看不见，可知道它在。
“走。”他说。
五百轻骑，如一道黑色的洪流，冲出营寨，消失在夜色中。
马蹄声渐行渐远，渐渐消失在谷口的拐角处，消失在枯树林的背后，消失在苍茫的夜色里。只剩下火还在烧，烟还在冒，尸体还在散发着余温。
粮草大营的火光在张合身后越来越远，越来越小，最后变成一个橘红色的小点，像一颗钉子，钉在黑暗的天幕上，怎么都拔不掉。