有。她以前看他，是妹妹看哥哥的眼神，信赖的，依赖的，理所当然的。她不会问这样的话，因为她从来没有怀疑过。可今天她问了。她问的时候，眼睛里有一种东西——不是怀疑，不是试探，而是一种更深的、更复杂的东西。像是一个人站在悬崖边上，往下看了一眼，知道自己随时可能掉下去，于是回过头来，抓住身后那个人的手，问：你不会松手罢？
他不会松手。永远不会。
可他能抓住她么？他不知道。
他想起凌硕为说的话——“你离得太远了。”他离那些百姓远，离那些小吏远，离这世上真正的东西远。可他离她近。她是他在这世上为数不多的亲人，是他唯一可以放下所有防备的人。他以为他了解她，知道她的一切。可今天，他忽然觉得，他好像并不了解她。他不知道她在学府里经历了什么，不知道她为什么哭，不知道她为什么问那样的话。他什么都不知道。他只知道，她变了。变得和以前不一样了。可他不知道，是什么让她变的。
他忽然觉得很冷。不是天气冷，是从心里透出来的冷。那冷像是一条蛇，慢慢地、慢慢地，从心底爬上来，缠住他的五脏六腑，缠得他喘不过气来。
他站起身，走到窗前，推开窗。
夜风灌进来，带着竹叶的清香，带着冬夜的寒意，吹得他打了个寒颤。他站在窗前，望着那片竹林，望着月光洒在竹叶上，泛着银白色的光。风过处，竹叶沙沙作响，那声音很轻，很远。
他望着那片竹林，望了很久。
身后传来轻轻的脚步声。他没有回头，他知道是谁。
“阿姐，”他轻声说，“你说，一个人能抓住另一个人么？”
心然站在他身后，望着他的背影，望着那个在月光下显得格外单薄的身影。她沉默了很久，然后轻轻说了一句：“抓不住的。”
孙原转过身，看着她。
心然望着窗外的月光，望着那片竹林，望着那在风中摇曳的竹影。她的声音很轻，很柔：“人只能抓住自己。别人，抓不住的。”
孙原沉默了。他望着她，望着那张在月光下显得格外柔和的脸，那双深邃的眼睛，那袭在夜风中微微飘动的白衣。他忽然想起第一次见到她的样子——也是在这样一个夜晚，也是在这样一片月光下。她站在溪边，一袭白衣，望着他，不说话。那时候他什么都不懂，什么都不怕，觉得这世上没有什么事是过不去的。现在他懂了，他怕了。他怕失去，怕抓不住，怕那些他在乎的人，一个一个地，从他指缝里溜走。
“阿姐，”他轻声说，“我不会松手的。”
心然看着他，看了很久。然后她笑了。那笑容很淡，可那确实是笑。
“我知道。”她说。
窗外，月光如水，洒满竹林。远处，更鼓又响了，一下一下的，很慢，很远。那声音在夜色里回荡，像是在丈量什么，又像是在提醒什么。
孙原站在窗前，望着那片月光，没有再说话。心然站在他身后，也没有说话。两个人就这样站着，站了很久，很久。
直到月亮偏西，直到夜风更凉，直到那盏灯彻底灭了，连最后一缕烟都散了。
他们才各自转身，走回自己的屋里。
竹舍里，一片寂静。
只有风声，只有竹叶声，只有远处偶尔传来的更鼓声，一下一下的，很慢，很远。
他不会松手。永远不会。
可他能抓住她么？他不知道。
他想起凌硕为说的话——“你离得太远了。”他离那些百姓远，离那些小吏远，离这世上真正的东西远。可他离她近。她是他在这世上为数不多的亲人，是他唯一可以放下所有防备的人。他以为他了解她，知道她的一切。可今天，他忽然觉得，他好像并不了解她。他不知道她在学府里经历了什么，不知道她为什么哭，不知道她为什么问那样的话。他什么都不知道。他只知道，她变了。变得和以前不一样了。可他不知道，是什么让她变的。
他忽然觉得很冷。不是天气冷，是从心里透出来的冷。那冷像是一条蛇，慢慢地、慢慢地，从心底爬上来，缠住他的五脏六腑，缠得他喘不过气来。
他站起身，走到窗前，推开窗。
夜风灌进来，带着竹叶的清香，带着冬夜的寒意，吹得他打了个寒颤。他站在窗前，望着那片竹林，望着月光洒在竹叶上，泛着银白色的光。风过处，竹叶沙沙作响，那声音很轻，很远。
他望着那片竹林，望了很久。
身后传来轻轻的脚步声。他没有回头，他知道是谁。
“阿姐，”他轻声说，“你说，一个人能抓住另一个人么？”
心然站在他身后，望着他的背影，望着那个在月光下显得格外单薄的身影。她沉默了很久，然后轻轻说了一句：“抓不住的。”
孙原转过身，看着她。
心然望着窗外的月光，望着那片竹林，望着那在风中摇曳的竹影。她的声音很轻，很柔：“人只能抓住自己。别人，抓不住的。”
孙原沉默了。他望着她，望着那张在月光下显得格外柔和的脸，那双深邃的眼睛，那袭在夜风中微微飘动的白衣。他忽然想起第一次见到她的样子——也是在这样一个夜晚，也是在这样一片月光下。她站在溪边，一袭白衣，望着他，不说话。那时候他什么都不懂，什么都不怕，觉得这世上没有什么事是过不去的。现在他懂了，他怕了。他怕失去，怕抓不住，怕那些他在乎的人，一个一个地，从他指缝里溜走。
“阿姐，”他轻声说，“我不会松手的。”
心然看着他，看了很久。然后她笑了。那笑容很淡，可那确实是笑。
“我知道。”她说。
窗外，月光如水，洒满竹林。远处，更鼓又响了，一下一下的，很慢，很远。那声音在夜色里回荡，像是在丈量什么，又像是在提醒什么。
孙原站在窗前，望着那片月光，没有再说话。心然站在他身后，也没有说话。两个人就这样站着，站了很久，很久。
直到月亮偏西，直到夜风更凉，直到那盏灯彻底灭了，连最后一缕烟都散了。
他们才各自转身，走回自己的屋里。
竹舍里，一片寂静。
只有风声，只有竹叶声，只有远处偶尔传来的更鼓声，一下一下的，很慢，很远。