，非是功名富贵，亦非权倾朝野。”“他所图的，不过是让那三千石粟米，在一个叫‘弈枰峰’的地方，多蒸出一百锅、不，一千锅、一万锅——能让人活下去的糠饼。”策慈的目光，终于从苏凌脸上移开，缓缓投向窗外无边的雨幕，仿佛在眺望那遥远的、炊烟袅袅的山坳。“他不是英雄。”“他是个罪人。”“但他所犯下的罪，究竟是为了自己，还是为了那在泥泞中，连哭都哭不出声的三岁孩童？”“这个答案……”策慈的声音，低沉而悠长，如同山间亘古不息的松涛。“不在我的口中，不在两仙坞的宗卷里。”“而在苏凌小友你的，黜置使印，与……”他顿了顿，目光重新落回苏凌身上，那眼神里，第一次，带上了一丝难以言喻的、近乎沉重的期许。“你的心里。”话音落下的刹那，静室内的灯火，毫无征兆地，猛地摇曳了一下。并非被风吹动，而是仿佛被一股无形的力量所牵引，光晕骤然拉长、扭曲，将策慈那雪白的身影，在墙上投下巨大、沉默、且轮廓模糊的暗影。那影子，仿佛一只展翼欲飞的巨鸟，又似一尊顶天立地的古碑。而苏凌，就坐在那影子的边缘。他依旧沉默着，身体纹丝未动，唯有搁在膝上的手，那交叠的指节，正以一种极其细微、却又无比坚定的节奏，一下，又一下，轻轻叩击着自己的膝盖。嗒。嗒。嗒。那声音，在死寂的雨夜里，清晰得如同战鼓擂响。